El anónimo y su identidad.

Cuando dejé de escribirte.

2011-11-04T19:42:00.000-07:00

El cuaderno está vacío: te has ido.
Sólo quedo yo, desafiando síntomas del suicida,
en esta habitación contigua a la locura
arma blanca de ti brotan colores,
versos invisibles para morir oculto.

La pluma solitaria, diambula triste,
sin esperanza,
de la diestra a la siniestra,
como si fuera llama, mis manos,
incapaces,
sostienen, en gotas,
sus palabras.

Allí estaré.

2011-10-14T16:15:00.000-07:00

Allí estaré, entre las hojas de los árboles
como los nidos que niegan a olvidarse
a sí mismos cuando las aves han emigrado;
allí estaré, entre los libros, las cartas,
las puntas de los lápices con que escribiste
"te extraño";
allí estaré, si así lo quieres, enterrado,
bajo la lápida de tus recuerdos
(pesada loza que soporta mi cuerpo);
allí estaré, escribiendo este correo,
una y otra vez.

Porque soy el fantasma de tu mansión
deshabitada;
los muros contemplan mi pasión
desenfrenada,
como traspaso la barrera impuesta
en la dureza de tus palabras.

Allí estaré,
donde tú quieras que yo esté.

Brevario.

2011-09-28T09:21:00.000-07:00

Acariciar tu imagen de mis imágenes,
el rostro que muere y nace,
la inmortalidad del amor a cada instante
porque no hay gota que no ame a otra gota
y nunca precipiten juntas su lamento,
entonces el amor muere y nace
porque no hay muerte que no persiga a la vida
y se encuentren de noche o de día

ululando como el viento caricias en otoño o invierno
porque no existe tu nombre sin el mío
y yo no sea el resultado de tu imaginación
y tú, inevitamblemente, la cura de mi dolor.

Puta o puto.

2011-09-16T23:28:00.000-07:00

Muchos dicen que la ola, olorosa, escandalosa y huamana, que se forma en los estadios, particularmente en los juegos de futbol, tiene sus raíces en México. Uno lo escucha cuando ve al guardameta haciendo un saque de meta (muchas veces en un simple despeje). Lo analizas. Sí, es posible. Nosotros, cosa de no mucho orgullo, fuimos creadores de ese movimiento de emociones que se desplazan por un estadio; el simple hecho de estar nada más sentado, viendo un enfadoso juego disputándose en media cancha; de ese asombro por la colectividad, la unión espontánea del sentimiento más escondido entre nosotros, la unidad; por el simple naufragio debido al huracán de la euforia. Suena bien.
Cuando pienso en su origen, la manera en que le gritaron por primera vez, se me viene la imagen de un imbécil tratando de intimarlo, agitando vigorosamente el brazo y el riguroso ademán, que no hacen sino desconcentrarlo. Luego el buen amigo no lo deja solo y ahora es parte del coro, juntos levantan el brazo y vociferan a destiempo. En pocos días la porra ya tiene un nueva estrategia. Las armas están listas, colgando de las cuerdas bucales, puede ser en el minuto cinco, alguna vez lo fue hasta el ocho. La decisión fue unánime. En un momento me pareció gracioso y allí reside el problema: cuando ves tan normal los insultos, y esa idea de lo "normal" ha sido inducida por alguien que no comparte tus criterios.
¡Puuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuutooooooooo! Se grita desde lo más alto hasta lo más bajo del estadio, desde lo más lejos a lo más cercano de la cancha. El balón en el círculo central, el medio de contensión adelanta para la ofensiva, el tumulto se anima: ¡Tira, tira! la señora grita, se desborda, casi llega el gol, viene la copa, sigue intentando olvidar lo fallado. Un nuevo saque de meta. Puto, portero puto.
El término puto o puta, vaya a ser el caso, tiene sus teorías acerca de su etimología, y parece ser complicado, pero en todas no se asimila de un modo peyorativo como aquí en México. Aquí sencillamente te va mal si lo usas. Entonces unos se lo atribuyen a los romanos. Su raíz en putta, putto (muchacha, chicuela) es lo más atractivo. El historiador habla también de una diosa menor de los romanos; en la biblia se lo atribuyen a un tal Potifer quien tenía una amante que sedujo a José, cosa que pagó con encerrón; y lo más sencillo: como abreviación de la palabra "prostituta".
Sin embargo, la cuestión no es el insulto, sino el grito unánime. Y acostumbrados a gritar lo estamos. Sobre todo en estas fechas patrias, que, al igual en las canchas, lo hacemos para festejar una independencia que no sabemos realmente cómo se consumó.

Donde empieza frontera.

2011-09-12T23:54:00.000-07:00

Alguna vez nos amamos:
me lo dicen mis labios
en tus ojos reflejados
(aunque yo no recuerdo
a tus labios
sosteniendo mi mirada)

El amor tiene tantas facetas.

Aquí acaba la poesía
donde empieza frontera
en este lago o pantano
justo en el lugar que nos amamos
en este mar claustrado
bajo tanta hoja atada al árbol,
entre tanta sombra de amantes
y suicidios de los culpables.

Imaginábamos poetas
creando lírica de nuestros encuentros
¡Cuántas tragedias no se han escrito!
Nos sentíamos protagonistas
de una historia que jamás se ha inventado.

Ahora sé que eres tú la poetisa,
dramaturga que ha hecho de mí
un villano.
Los héroes son solo palabras
que por suerte te han salvado,
palabras que tus pesados labios
han pronunciado.

Yo sigo siendo esa historia que cada noche te inventas,
cada mañana se te olvida, sigo siendo esa palabra
que en el día no pronuncias mas en el sueño murmullas,
esa sombra que el sol desaparece
pero la luna a tu espalda me tiene.

Sigo siendo yo. Yo sin ti.

Orígenes.

2011-07-10T22:19:00.000-07:00

De un sueño fatigado ha nacido el hombre,

roca que se funde, agua que se evapora,

lluvia que germina si el tiempo mejora.

la existencia: un suspiro, es hambre,

es distancia para nosotros remota,

es tiempo para nosotros eterno.

los silencios se expanden

ya no hay vocales

ni consonates

solo la tilde:

un acento,

vestigios

de ti.

Sería
condena
la inmortalidad,
aferrarse a la vida
es para el alma crueldad.
antes que el hombre no existía
la muerte porque nadie anhelaba
la vida solo para satisfacer necesidad.
El tiempo se empieza a dilatar. Las líneas,
su continuidad, buscan, como nosotros, la eternidad.

Los días, tú y yo.

2011-07-10T21:55:00.000-07:00

Podría pero aquí estoy.

Quisiera mas no puedo.

Lo siento, no creo en nada.

Graciosa arena, me sonríes,

quisiera hundirme

hallar el núcleo de esta tierra

que me absorbe, que me observa,

que me aleja del planeta;

has convertido en manto acuífero

mis emociones, tengo que buscar

entre las capas que ha traspasado

y es como enterrar el pasado,

el cielo se vuelve un futuro muy lejano.

(Qué falsedad el azul del mar,

el brillo del sol,

las tumbas de un panteón,

los días, tú y yo).

El abandono a los recuerdos.

2011-04-08T11:30:00.000-07:00

¿De qué color son tus ojos? Tanto como por el tono de voz, lo inesperado de la pregunta y la no relación que llevaba con él, ella no pudo sino quedarse perpleja, esperar un par de segundos para sacar de la duda al hombre y para zafarse de este bochornoso momento. La cosa iba peor conforme pasaban las milésimas de segundo pues hacía tiempo que ella usaba pupilentes de color y cuando lo recordó supo que la pregunta no se refería a lo que sería una respuesta evidente, era más bien algo que llevaba oculto: el verdadero color de sus ojos. La curiosidad es la madre de los descubrimientos, es cierto, y también, por otro lado, de vergonzosos momentos. Así lo fue para ella. Porque desde ese día no olvidó nunca jamás el café de sus ojos.
Mas las milésimas trotaban con la calma de siempre y ella que no tenía en mente, por el momento, los colores. Un día cualquiera y hace ya tantos años, ella decidió que mudaría de colores: se pintó el cabello, rayos castaños, fondos oscuros y puntas doradas (combinación extravagante); se delineó las cejas, negro azabache y contornos grises; la moda de las uñas postizas, flores y estrellas, puntos y brillantina; y, finalmente, se compró unos pupilentes de un azul del pacífico. Eso lo recordaba a la perfección. Sin embargo, si se trataba de ver ella en el espejo quitando o poniéndose los pupilentes no se veía a los ojos, es decir, no miraba sus ojos en esas invocaciones, como si no tuviera, como si hubiese huecos o trajera lentes oscuros -cosa por demás ilusoria. He olvidado quién soy se dijo a sí misma, un poco preocupada y a la vez con vergüenza, a la vez con malicia y tal vez con un poco de orgullo de ser la persona del presente. Había cambiado pero nadie lo había notado ya que venía de otro país y no se trajo ni una postal de su pasado. Mucho menos una foto.
¿Quién me puede decir el color de mis ojos? Se preguntaba y los segundos iban lentamente aumentándose, él seguía pacientemente esperando y ella desesperadamente recordando cosas que pocos olvidan, y las cosas que pocos olvidan casi nadie las recuerda. ¿Qué tanta gravedad puede tener el no recordar el color de tus ojos? Acaso no importa. A veces parece que hasta la importancia por la vida es relativa. Ella sabía que en el fondo de esta situación había algo que debía descifrar -aparte del color natural de sus ojos, y era ella que paulatinamente se iba volviendo como una letra cualquiera en Las Mil y Una Noches y no como la princesa Jazmín que era el oro más preciado de un reino. Hace años que abandonó costumbres que hoy parecerían insoportables como acariciar el agua, dormir en el suelo, escuchar a las olas nocturnas o beber los rayos del sol en pleno desierto. Ahora ella era maquillaje, vestidos, fiestas, dinero, atracción, olvido.
Él, presuimiendo que la pregunta no era relevante y su respuesta mucho menos trascendente, los segundos no transcurrían, si pasaban dos y nada no era problema. Pero ya iban tres y ella, tras dos décadas de memorias, su mirada seguía hueca. Todo era oscuro. Se había dejado llevar por lo negro de un infierno y no por lo blanco de un paraíso, su cuerpo era plomo que descendía precipitadamente a profundidades desconocidas, y no era feliz así. Las sirenas son la fantasía sexual de los piratas, las alucinaciones de exhaustos náufragos pero ella se sintió capaz de nadar y salir de la sima, y allí estaba él, a la orilla del mar esperando no a ella, sino la respuesta.
-Son cafés, son cafés claros -dijo su compañero, y me he enamorado de ellos. ¿Cómo los vi? Un día olvidaste los pupilentes, tu cabello era negro, no tenías maquillaje ni las uñas arregladas como las tiene ahorita. Eras otra. O ¿Eres otra? Por eso quisiera saber el color de tus ojos, para saber si eres tú.

Reverberaciones.

2011-04-06T09:49:00.000-07:00

Escucha... Escucha mi nombre,
Yo soy el que te habla todas las noches.
Cuentan que soy mudo
que por eso nadie me escucha
que soy un eco, ilusión.
¿Que soy mudo? No es cierto
Porque yo te hablo y tú me escuchas.

Escucha. Ese es mi nombre.
Ese que repites todas las noches.
Sé que me oyes
porque les hablas de mí
y conoces mi palabra
-llave de una puerta imaginaria,
No dejes de buscarme
porque así tú nunca te perderás.

Dedicatoria

2011-03-26T12:02:00.000-07:00

Siempre le hablaré de usted.

Reposas acostada esperando a los años
que pasarán sin decir adiós. Si tu mano
se esfuerza por tocar un segundo, en vano
cambiará el color de tus cabellos castaños.

Yaces, como la bella durmiente, sin príncipe
que te despierte, no te hace falta un beso
-el último en tu mejilla fue casi un deceso,
si juraste que del amor no eras partícipe

La muerte no toma distancia, sí la memoria.
La vida no une sin motivos, hay un abismo
entre seres queridos y cuando te perdimos.

Donde tú no hay espacios vacíos ni egoismo,
donde lloran no hay dolor sin nuevos caminos
donde entierran a los muertos no hay sino vivos.

Lleva tu nombre.

2011-03-24T12:54:00.000-07:00

Hay algo de ti en las calles,
en los árboles, los parques,
el aire.
Hasta el espejo recuerda
de ti
el más mínimo reflejo
Yo sólo vivo de tu nombre
de las costumbres
atropelladas en las calles,
de los frutos
que cortamos de los árboles
de la gente
que ignoramos en los parques
del olor
de tu perfume en el aire.
Solo vivo, sólo allí,
en el agua claustrada de la presa
donde cada gota sabe tu nombre.
Allí estás tú,
no únicamente nosotros
sino ellas también,
en las calles,
en los árboles,
en los parques,
en el aire.
Pero el aire, viento entonces,
se pasea por las calles,
y arrebata de los árboles
en los parques tu perfume,
las costumbres, los frutos que llevan tu nombre.

Extiendo la mano y no hay nada a mi lado
ni una calle donde exista un parque que
albergue árboles donde se pasee el aire con tu perfume.

A esta locura le he puesto tu nombre.

Canción del enamorado.

2011-03-12T11:49:00.000-08:00

Sacrificio y danza.

Corazón y rito.

El mural del mito.

Besos. Y la mudanza
de la calma a la ansiedad
de la tibieza a la piedad
del amor a la crueldad.

Importa poco.

2011-03-08T08:55:00.000-08:00

"Porque si tú existieras tendría que existir yo también. Y eso es mentira."

R. Castellanos

Importa poco decir "te quiero"

porque los oídos están heridos

porque los labios son los míos

o porque yo ya no soy el mismo.

Nada vale decir "te extraño"

porque el tiempo es una farsa

porque la foto es suficiente

o porque nadie está ausente.

De qué sirve decir "lo siento"

si ya no tengo sentimientos

si para ti sólo miento

si todo esto es repetido.

Pero te quiero, te extraño

y lo siento...

Cristo y la cruz.

2011-02-25T22:28:00.000-08:00

Cristo no murió en la cruz
pero resucitó en ella.
Falleció cuando predicaba
ante una multitud que lo alababa.
La sangre que deslizaba por su torso
no era conspiración de su reino,
era la fuente viva de un nuevo cuerpo.
En el pasado, la multitud clamaba por milagros
después los cuerpos ya no enfermaban,
la sentencia había sido declarada:
La cruz en mi espalda
es el peso que ahora cargas.
Las espinas sobre mi cabeza
las sostiene tu conciencia.
El hierro que en mis manos y pies
no me dejaron mover
es esa búsqueda de libertad.
Y mi último suspiro antes de resucitar
son los sollozos de tu soledad.

La crueldad del viento.

2011-02-15T14:36:00.000-08:00

Toca el cielo.
Dime...
¿Qué rozan tus dedos?
¿Es la salvación que
las mariposas en su vuelo,
tan largo, tan ligero,
llevan tiempo buscando?
Tócalo, guarda un pedazo:
mi regalo de cumpleaños,
el azul que por noches
he anhelado.

Desde aquí te veo,
conquistando al mundo
con tus alas, con tu vuelo
como el de las mariposas
tan largo, tan ligero.
Pero muchas veces,
pobre hombre,
te arrastra el viento
y eres como la hoja
que indefinidamente
no vuelve a caer al suelo.

No tengas miedo si yo lo tengo,
jala el gatillo que venga el silencio
sangra y que la estirpe sea exterminada,
hombre de fe,
hombre sin pies,
te arrastra el viento
y eres como una hoja
que ya no deja el suelo.

Toca el infierno.
Dime...
¿Es real? O es tan solo un cuento
Tú eres el rey, yo el misterio,
El fuego, la escenografía
-qué triste noticia,
tu rostro es parte de la galería.
Hombre sin fe,
hombre sin piel
te arrastras como el viento
pero eres como una piedra
que se esconde con el tiempo.

La pelea.

2010-12-09T20:06:00.000-08:00

Camilo era uno de esos niños "raros" que te encuentras en la primaria, tan extraños que te hacen pensar que existe la normalidad. Una de sus manías excéntricas, por ejemplo, era la de decirle "mamá" a todos, sin distinguir género o profesión. Cuando lo escuchamos la primera vez -porque llegó a la escuela en tercer grado, pensamos que algo había sucedido con su madre. Empezaron las especulaciones, los chismes del recreo, las suposiciones de los docentes, los mitos de los intendentes y la realidad que Camilo ignoraba con toda confianza. Optamos por no jugar con él. Daba miedo su semblante, taciturno a la hora del bullicio, melancólico cuando el himno sonaba distorsionado por el altavoz, risueño cuando se pasaba lista, en fin, características "anormales" según nuestros criterios.
La tropa de tercero "B", a la hora del receso, era comandada por "El Pelota", y si suena extraño el sustantivo femenino y el artículo en masculino, más raro su mote que nada tenía que ver con algo redondo o choncho en su cuerpo; raquítico, en una sola palabra, ese era el verdadero Pelota. La cosa era que rebotaban sus puños en los rostros de quien lo molestaba. Nosotros seguíamos sus pasos, nos sentíamos seguros mirando su espalda. Él fue quién nos dio las instrucciones acerca de la evasión a Camilo. Ni una palabra, ni una mirada, nada.
Paso el tiempo, no podía pasar algo más, y llegamos a cuarto grado. Las cosas seguían igual. Camilo llamando mamá a todos, nosotros ignorándolo por completo y él no se inmutaba ni se preocupaba por nuestra indiferencia. Sonreía cuando quería, su nostalgia seguía siendo a la misma hora y sus calificaciones no cambiaban: nueve punto cinco.
El Pelota, que si algo le molestaba era que lo ignoraran, acumuló un año de indiferencia a la par de un año de odio. Entonces decidió comunicarse con él por medio de los puños -diestro en estas artes, y con unas cuantas patadas si eran necesarias. Eligió una fecha. Y para que la locura se hiciera colectiva, el día sería exactamente un año después que Camilo le llamó mamá en frente de la mesa directiva y todo se llenó de carcajadas, El Pelota apretó puños, apuntó fechas y recordó caras. Llegó el día. Estabamos, toda la flota, diseminados por el estacionamiento de la escuela, prestos a cerrar el círculo para hacer el coliseo en un par de segundos y darle tiempo a El Pelota de tener una buena conversación. Si bien Camilo tenía un físico notable, que daba la impresión de estar bajo una buena alimentación, había la sensación del chico fresa, de los que no se defienden más que con billetes.
El viento hizo su parte. Empezó una ventisca que fue necesario tallarme los ojos de manera apresurada porque ya se aproximaba Camilo, con ese peso invisible sobre la cabeza que lo hacía inclinarla. Nos volteamos a ver toda la flota y nos fuimos levantando de una manera sincronizada que esto ya parecía una obra de teatro. El Pelota que tenía por confirmada nuestra asistencia, y cuando vio que nos pusimos en movimiento fue al encuentro. Hasta el día de hoy sigo pensando que Camilo siempre supo de su plan, de nuestras intenciones de ignorarlo, de lo que la gente hablaba a sus espaldas pero él nació con la mente lúcida y las metas fijas. Y en eso se incluía lo que El Pelota le tenía preparado. Fue que Camilo levantó la mirada -cosa que a primer tiempo a mí me sorprendió, y advirtió a su enemigo levantando el puño, parpadeamos tal vez más de lo debido porque de un momento a otro vimos a El Pelota rebotando de dolor en el suelo con sangre en su camisa, manos y rostro. Nunca habíamos sentido tanto miedo como ese momento. Camilo se agachó y le preguntó, como en tono diplomático, a político en el podium, por su nombre. El Pelota lo último que podía hacer era hablar, acaso él lo sabía, pero temiendo otra embestida, balbuceando dijo su nombre. Como pueden ver -observándonos de manera detenia a los presentes, Camilo en voz determinante dijo, El Pelota lleva por nombre Saúl. Sí, tiene nombre como todos nosotros. Por dentro corre sangre, como a cualquier animal; tiene sentimientos porque gime y llora, y no es invencible. Creo, por todo lo anterior, que este niño es igual que nosotros. No nos dejemos manipular por la aparente fuerza o, por otro lado, la eminente flaqueza. Y sin más, siguió su camino, el de todos los días.
Cuando se hubo ido nos dimos la media vuelta y nos sentimos libres por primera vez en años. Quedó Saúl limpiándose el golpe y nosotros, la flota del cuarto "B" ya nos habíamos olvidado de aquel que bajo su yugo nos tuvo en silencio por mucho tiempo, condenados a sus órdenes. Nadie tuvo la fuerza para enfrentarlo, sólo Camilo.
Al día siguiente quien agachaba la mirada, por otras razones, era El Pelota. Y hubo más de uno que le gritaba El Pelota Desinflada. Camilo le ofreció ayuda y con el tiempo la amistad se volvió la más sincera, la más ejemplar. Aprendimos. De ellos aprendimos que la guerra se ha hecho para conocer a los verdaderos amigos.

La sombra que el sol no ha querido reflejar.

2010-11-29T06:06:00.000-08:00

Una piedra                           sin identidad,                              una figura
soy                                            la sombra                      que el sol no ha podido reflejar,
        del                                que yace                           en fosas comunes
hombre                                 que nace,                                  nace olvidado,
que se extingue             cuando no hay esperanza
     y que se hunde                en el barco                              sin ser capitán
                                   el último respiro                            de la inmortalidad
ha sobrevivido                sin el olor del abrazo
                                                                                         ha sobrevivido
            la sombra que el sol no ha querido reflejar.

La prisión del silencio,           barrotes sordos,                     pared muda,
           la sentencia en                      un lenguaje                             incomprensible
mi cuerpo,                            al parecer,                             se vuelve invisible.

Las palomas vuelan de pie.

2010-10-17T06:58:00.000-07:00

Decenas de ellas comían la suerte de migajas que Luis aventaba desde la banca del jardín principal -una mano de Dios para dichas hambrientas congregadas allí en el parque-, con una mirada que se perdía entre los puestos de fritangas y piratería que a temprana hora empezaban a instalarse. La compasión de Luis para con las palomas tenía un motivo: mantenerlas cerca para que su hijo las persiguiera, ellas regresaran, él intentase agarrarlas y así, hasta que se acabaran los granos. La escena era muy común. Asistía, sin falta, todas las mañanas después de la campana de las ocho a la plaza de la mano de su hijo, un descanso que él venía buscando desde la muerte de su esposa. Había intentado otros métodos para el olvido como irse de la ciudad, buscarse una pareja, ir a los bares, el cine, la soledad, incluso fue al gimnasio para distraerse pero al poco tiempo ya no soportaba el peso de las barras, se sintió débil y sin causa justa para fortalecer su cuerpo. Al fallecer su amada, Luis empezó a ir al café, sin embargo, se deprimía hasta llegar a llorar bajo la misma lámpara que antes luz romántica hoy un color sombrío; murmuraba su nombre cuantas veces podía, él temía olvidarlo; agitaba el café, pedía otro y lo colocaba frente al otro pocillo, luego la mirada al lugar vacío. Más de dos veces se fue sin pagar, salía apresurado y con lento paso. Los meseros -cualquiera lo hubiera hecho, lo creían loco y pobre. Su historia, en este pequeño pueblo, llegó a suficientes oídos para que las miradas pesaran sobre él y las dudas cobraran valor. Su hijo no entendía de esTo, únicamente de globos y palomas.

Hubo intentos de divorcio, injurias, algún púdrete, te odio, nunca te amé; la cosa iba mal y luego los golpes. Esto ya había sido olvidado. Después vinieron los buenos tiempos y aunque muchos se opongan, ellos se amaron. Creía él que el matrimonio había sido un error, un producto que Estado y la religión habían impuesto. ¿Qué importa si habían adoptado el sistema?

Hoy la extrañaba y no porque se haya acostumbrado a su risa débil y sincera, a su mirada tierna y caprichosa o al sexo agresivo que tenían, simplemente aprendió a vivir con ella. Eso era el amor según él.

Los burdeles y el alcohol entorpecedor eran odiosos para Luis, tanto que se excluyó de sus compañeros del trabajo, quienes lo persuadían con chicas fáciles, licores entorpecedores, noches que terminan en el día y sabrá Dios dónde.

La ansiedad, la desesperación, las ganas de destrozarse a sí mismo se fundieron con pluma y papel; una carta, extensa y certera, de los arrepentimientos nace. Y al día siguiente. Y por mucho tiempo. Cada noche escribía una especie de confesión, al terminarla, la quemaba a solas. El retoño nunca asistió a esos sacrifios de papel en honor a su madre. La locura -si se le podía llamar así, iba en aumento, entonces se masturbaba gritando su nombre, el de su esposa, con dolor y nada de éxtasis, y acababa en sollozos, a punto de golpearse.

Por eso las palomas eran sus amigas, tan interesadas como sus compañeros pero ellas sólo de dedicaban a comer por lo que las hacía más sinceras. Y aquélla mañana en que no fue a trabajar ni llevó el niño a la escuela confirmó su amistad con ellas comprándoles una ración mayor a lo acostumbrada. Ya el mitin de las aves alcanzaban casi la centena, todas alrededor de él y su hijo. Llamaba la atención pues parecía que alguna en cualquier momento lo atacaría, mas la querella seguía siendo entre ellas.

-Un día sin ti. Todavía sigues allá donde hoy no te puedo alcanzar. Pero llegará el momento. Una mañana en que busque volar, como una paloma, esa aparente libertad de mis alas... ¿Hay otra manera de volar? Dime si tu ausencia es el castigo de mi desprecio cuando vivías. Porque flotar... ¿Cuántos saben flotar? Quiero aprender, como las palomas, a volar de pie.

El misterio de la gripe.

2010-10-16T06:16:00.000-07:00

Vamos que la condición en el hospital era la misma para todos, igual de jodida. Y advertíamos a los ricos cuando su perfume se confundía con el tufo a alcohol, luego sus rostros no eran nada diferentes a los nuestros, allí el dinero no alcanza para la paciencia y la esperanza no es de ricos ni de pobres, allí los millones se pudrían al cruzar la sala de emergencias.

Leopoldo era el chico que cualquier niña en adolescencia quiere para las horas libres, las ausencias del maestro; sobre todo por lo del carro, muy de moda en estos tiempos; el roce, la erección, la comprobación, el sabor, la repetición, todo en el mismo viaje. Por eso la fama del chico, lo de cabrón no, sino lo complaciente y dadiboso con sus amantes. Muy a menudo las invitaba al cine. Las palomitas y las buenas filas del centro eran lo de menos, el preludio al desnudo era al dos por uno, cada sábado nueva quinceñera. El vals ni de Chopin, ni de Mendelssohn, nada de esto se tocaba, eso sí, siempre les abría su regalito.

Así que este era Leopoldo, el que venía cruzando la sala de urgencias gracias a los hombros de mami y papi porque él y sus piernas no querían moverse. Sentados se perdieron entre la tómbola de enfermos que esperábamos el llamado. Era viernes, así que los doctores "carniceros" del hospital civil tenían harto trabajo, lo que por otro lado era un mal augurio ya que te mandan con un par de medicamentos, su receta básica: paracetamol y amoxicilina y bien, hoy en día esto soluciona casi toda dolencia.

Una lamentable situación se daba paralela a la desgracia del junior y de hecho, ellos llegaron a preocuparse por ella, una doña de cuarenta y tantos que andaba con sus dolores de parto y gritos por dentro y fuera del hospital. Los enfermeros -especie de gaviotas picoteando a los pacientes, le aseguraban que no había suficiente dilatación y le pedían regresar en una hora, Y ella soplaba, maldecía, juraba, caminaba, regresaba, preguntaba y dale, una hora más.

Los pasillos cada vez se volvían más lóbregos porque la tarde se iba cuando la noche, el miedo de los árboles en otoño zumbaba estrepitósamente por el sanatorio sumándole el pacto entre enfermeros para atenuar el silencio apagando las televisiones en la sala -siempre sin señal nítida, daban en conjunto un aire ideal para el suicidio. Y es que de los seis o siete pacientes allí en urgencias yo me sentía el más sano
-dolores musculares, y a la vez con muchas ganas de morir. Cosa que no iba a suceder. Era algo de las anginas. creo, porque me recetaron paracetamol y amoxicilina. Además un justificante para el trabajo era lo que me tenía sentado en esas sillas ovaladas y duras de fibra de vidrio. Por otro lado, mis síntomas me dejaban a lo último de la lista por lo que había que esperar horas. Y creo que me empezaba a gustar ver sufrir a los demás.

A Leopoldo lo pasaron rápido. Nada tenía que ver su dinero ya que si algo tiene el hospital civil es que la condición social no importa, todos valemos la misma mierda, excepto si tienes un conocido laborando, incluso si es el que limpia la sangre del piso -oficio respetable. No era este el caso. La familia de Leopoldo en mayoría son ingenieros. El caso. Leopoldo venía grave, al borde de la inconciencia y un poco alucinando, el nerviosismo lo traía como títere sin poder sostenerse de pie. Había chocado en su ya no último modelo contra un camión de refrescos -ya ven que andan por todos lados, y algunos de los envases o muchos, no supe la cantidad, cayeron sobre sus piernas. ¿Cómo? Su auto era un convertible. Por eso lo del techo, para que no te caguen las palomas o te caigan piedras del cielo. Él aunque grave, por mi experiencia en urgencias, sabía que se recuperaría. Regresaron a la sala de urgencias, en calidad de espera, los papás de Leopoldo quien iba a ser sometido a quirófano para operar las tantas heridas. Firmaron un papel o dos. Ni lo leyeron. Acaso confiaban plenamente en el doctor alto y de voz grave, poco cabello y mucha colonia. Y yo por eso le tenía desconfianza a él desde que me creía cerca de descubrir los métodos del hosítal; consisten en tener en cirugía a doctores con presencia; bien parecidos, altos, corpulentos, voz de bajo, y que infunden respeto; al contrario de los que no salían de su consultorio, bonachones y desaliñados. Él y yo éramos un perfecto engaño, producto de situaciones completamente distintas y ambos disfrutábamos los papeles que desempeñábamos. ¿Qué podía hacer para auxiliar a los burgueses? ¿Decirles que ese doctor apenas y sabía dar puntadas?

Preferí ir al despachador de café y esperar a que los enfermeros prendieran la t.v., ya estaba por comenzar la novela. Hacía mucho tiempo que quería probar el Latte Vainilla, eso del azúcar es mi punto débil, no perdería oportunidad. Por un rato, lo que duro mi café, los pacientes me tuvieron sin cuidado, si hablaban o gesticulaban lo ignoraba, yo seguía siendo uno de ellos, sin embargo, les tomaba especial cariño al tratar de adivinar sus condiciones pero el Latte estaba buenísimo. La doña era un claro ejemplo que me importaban los demás. Después de varias horas seguía sola, no hablo por el público o celular, tampoco se veía que necesitara compañía, la soledad le encajaba perfecto justo antes de dar luz. Todavía cuando hubo ella entrado a los trabajos de parto y dado a luz, salió una enfermera a dar aviso y preguntar por familiares de la doña y nada. Por un momento quise ser papá.

Desfilaban varios doctores con paso envidiable, maletines al torso o bolsos golpeando gluteos, radios que me purgaban cuando hacían beep, beep. Los enfermeros también con una parecida indiferencia hacían pasarela sin voltear a ver nuestros desencajados rostros. Me encabronaba cómo nos convertían a insectos agonizando que pidien ser aplastados, algo parecido a las moscas ya segundos antes de morir que dan vueltas en el piso, así nuestros cuerpos, virando a todas partes buscando consuelo, respuestas o soluciones, se estampan con muecas que desaprueban. No nos queda más que seguir viendo la telenovela. Del asco esto tampoco me salva, suerte que sale Bárbara Mori, fajando a consideración.

Ignoro el tiempo que transcurrió desde el ingreso de Leopoldo hasta el fin de su cirugía, no era una estadística que me interesara pero lo viví todo. Salió bien. El rostro de los padres ya reflejaban una que otra sonrisa, tal vez temerosa, al fin es sonrisa, dado que en los sanatorios éstas o son de locos o de aliviados, lo figuré a Leopoldo salvado. Los trámites del seguro del auto no esperaron. Abandonó el padre la sala de los urgidos y se fue por la póliza del seguro -cosa muy importante, para no volver nunca más a este insano lugar, porque aquí los ricos y los pobres somos iguales, y muchos trabajan para no ser igual que los pobres. Qué infames, los ricos y los pobres.

Espionaje desde el urbano.

2010-10-04T19:06:00.000-07:00

Cinco segundos son pocos. Es casi nada cuando sintonizas el partido de la semana, abres la cerveza y que venga la botana; no sirve de mucho si vas con tu novia a las afueras para fajarla y sexo; ese tiempo apenas sirve para bajar el cierre, sacar don pene y nada; ni siquiera para el chisme del vecino cinco segundos son suficientes. Pero bastan, muchas veces hasta sobran para verte en el abismo de la incertidumbre, para verte sumergido en el egoísmo de tu felicidad ¿Los demás? ¿Quiénes? Qué alucino si yo solo existo, la tristeza ajena es solo para entretenerme, qué vida tan aburrida la mía si no observo y disfruto tu derrota.

La angustia a esas horas suele verse poco pero lo de ella era inevitable, estaba a punto de romper en un llanto cuando impotentes. Y me sentí estúpido, animal sin escrúpulos y salvaje porque la veía y no comprendía su mirada líquida hasta que vi sus ocho meses de embarazo, cinco guayabas que sostenía y una cubeta a su costado que la acompañada. Entre ella y yo había un mundo comiéndose a sí mismo, significa que estaba ocupado alimentándose y es cuando menos presta atención uno a lo tercero. La gente y sus quehaceres; la fruta, corre que la fruta se acaba y con qué vamos a hacer el agua; ¡Mierda! se me hace tarde y mi jefe me espera, pinche vieja como no cruza y el de la combi que se espera; ¡Hijo! ¿Qué zapatos para tu fiesta vas a comprar? anda pruébate estos; ¡Ay! mi cabeza no la soporto, me da la gripe, me da la gripe, deme por favor paracetamol para este dolor. ¿A quién le importa una desdichada? De milagro no la pisotean.

Tenía mis prisas. Iba tarde a mi trabajo, el dolor de estómago y las ofertas que mi bolsillo no alcanzaba a pagar me hacía menos, y buen consuelo cuando ves a alguien más desdichado que tú; la situación me pudo haber hecho más feliz. Hoy no se trataba de eso. Era ella más solitaria que yo. Su marido (si acaso tiene) me lo imagino un habitual de la cerveza y de la violencia; en el mejor de los casos, para ella, era el haber sido abandonada por un imbécil no menos alcohólico que "el copas", al que le agravarían en su agenda una tanda de compromisos. Acaso su familia en peores condiciones y ella adelante. Porque esta es la guerra más sigilosa e invisible que enfrenta el ser humano; un destino que se escapa de las manos, al menos nos han hecho pensar que hemos podido controlarlo. Pero cuando la desgracia es constante, cada segundo insoportable, entonces la lágrima se columpia allí y no caerá porque hay orgullo, hay esperanza. En el vientre está el oro. Nadie se lo robará.

No nos sintamos mal por haber oído tales infortunios. Aun si la desgracia fuese mayor en dos o tres días de esto nos vamos a olvidar de su rostro, de su angustia. Sí, no dejes de ahorrar para comprarte tu iPod, ¡qué va! Mucho menos planees sacrificar un fin de semana para pensar en lo que ni te convence ni te compite. Es la vida de ella la que le ha deparado incontables desgracias. No nos preocupemos más de esto, al fin, es solo un tema para platicar.

Al-Qunaytirah

2010-10-04T18:24:00.000-07:00

Pensar en la actualidad y dar por hecho a pueblos deshabitados es casi inconcebible, sabe como las especias que Hollywood y Arnold Schwarzenegger suelen dar a las películas. Sobre todo si le sumamos tantas y tantas explosiones y él sonriente. Más o menos de esto va la trágica realidad de un pueblo olvidado.

Al-Qunaytirah –que pronto será como el cuento de Borges, aquel titulado Tlön, Uqbar, Orbis Tertius, en el cual la región y su cultura sólo existieron en la conciencia de pocos- hoy casi extinta, se encuentra al sureste de Siria. El primer pecado de este pueblo fue haberse situado en la meseta del valle en los Altos de Golán ya que más de sus tres cuartas partes de territorio (1200 km2) se encontraban en disputa por algunos países asiáticos. Su segundo pecado fue la locación de un punto estratégico para el comercio y cercana a la frontera, bien sabemos que los límites son siempre un problema; en dos décadas cambió de país más de tres veces. Primeramente era Siria quien la tenía bajo su control, el año de 1967 la tienen los israelitas, la recupera efímeramente Siria para que Israel termine con ella diez años más tarde. Dichas guerras a mediados del siglo XX entre Israel y algunos países como Egipto, Siria, Jordania y Líbano, provocaron el movimiento de sus habitantes a otros territorios más pacíficos; sus edificios, casas, hospitales, negocios, siguen sepultados en la actualidad, hay solo pasado, petrificado y polvoriento pasado; sus límites siguen sin fijarse, la denominación “pueblo fantasma” es un letrero latente. Seguro sus habitantes exiliados por causas ajenas a ellos extrañan ese pequeño pueblo; muchos allí nacieron y en sus pesadillas queda solo el eco del combate, tal vez muchos después murieron y hoy son extranjeros en sabe qué cementerio.

En el cruel presente donde solo prospera la discordia, sus parajes son solo habitados por militares que defienden sombras y, a su vez, un manojo de habitantes dedicados a alimentar a éstos. De allí en fuera no hay nada más. Van turistas a ver escombros, entran a un museo, pagan módicos euros y la imaginación del desastre. Para ver situaciones indeseadas, para quedarse con ese mal sabor de boca que deja la razón humana cuando se usa en contra, basta dirigirse a Al-Qunaytirah (tan impronunciable este nombre como el apellido de Arnold). Parece que viajan indistintas distancias para llenarse con un poco de culpa, sin duda la más sabrosa.

Al-Qunaytirah vive aún en el mapa. Quién sabe cuándo será borrado. Seguramente el hombre convocará a una reunión para eliminarlo por completo de su memoria. Entonces, cuando alguien pase por esas vigas que solo soportan soledad, esos muros en que se reconoce historia, esas calles que ya no tienen destino, se preguntarán ¿Qué pueblo es éste? ¿A quién le podemos preguntar?

Cronología.

2010-09-05T18:17:00.000-07:00

Hace tanto tiempo, la invención de la rueda:
aprendimos a girar en nuestro entorno;
se descubre al hombre entre las rocas,
el hombre descrubriéndose ante las formas,
en el reflejo, su rostro se hace viejo,
él no entiende el tiempo.

Hace miles de años llegaron los dioses:
entonces las nubes tomaron forma,
el fuego tiene una causa,
la lluvia es adorada,
el trueno se vuelve el lenguaje
que el silencio esperaba,
el hombre esculpe la piedra para ir a la caza.

No hace poco se han descubierto las batallas.
Te doy la espalda,
desenvainas la espada
del pecho sale reluciente acero.
Hemos descubierto el odio.

Artículos de fe.

2010-08-30T15:09:00.000-07:00

La cruz tiene un pacto con su pecho.
No olvida besarla. También imágenes
resguardan en su habitación y
una cera que no extingue su llama,
la fortaleza de su ecuánime mirada.
María, su amada, en la cabecera de su cama,
vela al hombre, de sus pecados los exime,
entonces él por fin el sueño concibe.
El incienso rojizo y su perfume de encino,
los santos de tantos nombres,
las cruces de diversos materiales,
el hombre de lamentos incontables.
Él tiene un pacto con la cruz que pende de su cuello.
Ha jurado besarla ante cada santuario, ante cada lámina
ante cada momento que su fe se vea perjudicada.
Persignarse es un tributo, un símbolo entre el silencio.
Orar es una virtud, el lenguaje de la esperanza.
La imposibilidad de articular equis palabra
cada noche, me mata.

Luna.

2010-08-22T18:22:00.000-07:00

Sin ti ese agobiado calor del sol
tiene un desinterés
por cumplir su función.
¿Por qué no habría
de morar en otra galaxia
si aquí ya nadie lo adula?
Renuente a los horizontes
análogo a mis aflicciones
su calor será después una leyenda
su luz habría sido el hito de tu elipse.

Correría el riesgo de morir
en el infinito espacio
pero ya ha agonizado antes
en el vacío de tus brazos
así que el miedo es como una manía
un don con tintes de anomalía.

Habrá de dormir hasta que amanezca
huir de tu frialdad
o con el pretexto del eclipse,
luna,
se oculte bajo tu sombra.

Quizá nunca fuimos amigos

2010-08-22T18:03:00.000-07:00

Quizá nunca fuimos amigos,
simplemente compañeros
aunque nunca hayamos trabajado juntos
o haber estado en la misma escuela,
tal vez solo somos ciudadanos
de una indiferente tierra.
No, nunca vivimos en el mismo vecindario
como para llamarnos, mutuamente, vecinos.
Concordamos en alejarnos del nefasto sistema
que se carateriza por juzgar, en tu vida plena,
cada movimiento, cada parpadeo,
cada andar tambaleante de la amistad.
Por eso, erróneamente nos decimos,
uno al otro,
amigo.

Los amigos.

2010-08-22T15:13:00.000-07:00

El rubor que la cepa joven y amarga le había dado a Jacinto, además de sus pómulos inflamados, era a odre y, por otro lado, que se iba ausentando de sus cabales. Mas no quiere decir que Dios exista sin tener nosotros conciencia de un "yo" o que su presencia esté ligada por la necesidad de reconocer el orden supremo gracias a ésta -alzando la voz replicaba Jacinto, tan seguro de sí. La charla con tintes teístas llevaba más de dos horas y, si bien, era basado en deducciones cien por ciento empíricas, lo defendían como si fuese científicamente comprobable e irrefutable. Benito, el otro sofista, capaz de dar réplica, no parecía tan beodo como su contertulio pero sí un tanto hermético a lo que escuchaba. Así, pues, porque ya más de uno es tertulia, ésta se llevaba a cabo en un emporio situado a orillas de la ciudad, en las faldas de un cerro que no permitía el asentamiento de ningún alma por su carácter rocoso, mas era la lámina perfecta para las reflexiones de tales bribones. Era una bodega que si bien no olía a rata, el tufo tan peculiar a cucarachas húmedas, la luz casi ausente en las paredes, la herrumbre esparcida por la estructura y la arquitectura un tanto al tino del albañil, le concedían un aspecto a antro. Cosa que a ellos no les afligía en lo más mínimo, pues algo de su filosofía, ya de Jacinto, ya de Benito, era la austeridad, no tanto la carencia.
Él se empezó a manifestar cuando al borde de la locura me encontraba después de haber ingerido grandes cantidades de rivotril y diazepam al mismo tiempo, mezcla de por sí nada aceptable para el organismo. Me encontraba en mi recámra; mis padres habían salido de la ciudad, a cortar mangos o a las ciruelas; mi hermana en la fiesta, se fue con el novio y quién sabe a dónde la llevo, típicos quince que resultan con premio bajo la blusa. Fue entonces que la soledad hizo lo suyo. Cual niño abandonado en un cementerio a media noche, la espesa neblina de mi conciencia cayó en mi alcoba, ya no razonaba solo intuía, sin embargo ignoraba mi futuro. Fue entonces que supliqué como el más devoto hombre que Dios jamás haya escuchado, implorando expulsar esta anatema con la que había nacido. Jacinto, atento a cada palabra que había sido pronunciada, no pudo evitar tomar un color azafranado (donde el vino no tiene nada que ver) y desfallecerse en medio de la cosecha 2009 y los canapés. Benito calló gracias al pánico, bien que todavía no terminaba su vivencia. La sordidez en la que se encontraban ambos, el cuchitril en el que se alojaban y el hálito a cepa fermentada que emanaba de éstos, no hizo más que sosegar al todavía consciente. En esta situación,-dijo para sí Benito, primero nos llevan a las celdas que con una enfermera "Si el ladrón obtuvo la gracia del paraíso, ¿por qué el cristiano no ha de obtener el perdón?" recordó estás y otras frases leídas quién sabe dónde. Por cierto de gran ayuda para su ánimo que iba como en decadencia. Y fue en esas cabilaciones como se encontró Benito en cuclillas orando por Jacinto, en medio de las botellas, las entradas, y los cartones que fungian como un gran diván.
Después que hubo terminado con la purga, acomodado a Jacinto en los cartones más cómodos y bebido ávidamente los últimos tragos del cabernet sauvignon californiano, oró un poco más. Lo escuchó gimotear.
Como si viniera recobrándose de cuatro desveladas en una misma noche (cosa imposible), abrió los rojos e hinchados ojos y su primera impresión fue la de estar recostado en su casa, vio el tugurio donde yacía y gozaba con un poco de razón y dijo para sí, con un poco de volumen pensando estar en plena soledad "Sabía que el infierno ni mucho menos el paraíso eran concebibles para un alma como la mía, esto calza perfecto a mis merecimientos". Benito, estupefacto, habiendo visto que sus líquidas súplicas habían surtido efecto, dio gracias al Altísimo, hasta llegar con Jacinto.
Dios tuvo misericordia de ti, Jacinto, fue la prueba que todo escéptico necesita -feliz Benito casi aconsejaba. ¿De qué hablas? Me desvanecí, sí, a causa de un medicamento mal administrado y peor dosificado, al escuchar tus experiencias mi subconsciente actuó de manera eficaz orillándome a un desmayo casi premeditado. Tarde o temprano iba a recobrar mis sentidos, yo, habiendo sido advertido por el médico que me preescribió la receta, con acuse de recibo, omití todo cuanto él me dijo. Olvidé advertirte.
Conmocionado el sobrio hombre por las declaraciones y el edicto que deslindaba a Dios de la pronta recuperación de Jacinto, Benito se tumbó en el piso como agua que cae precipitada de una cascada, al lugar que antes ocupaba.
Él te quiere para más tiempo o para algo especial -sentenció Benito. Sin duda, él o la madre tierra, que siempre me trae buenas sorpresas, y se levantó Jacinto.
Al apagar la única lámpara, el desván se queda como hace una semana: una botella de vino vacía, los platos donde el canapé, los cartones ya sin forma, el bote de la basura que nunca se ha llenado, las ideas que reverberan cada sábado pero lentamente se dilatan hasta desaparecer cuando amanece. Y todos esos ideales sobreviven cuando el cerrojo se cierra.
Las ideas saben que se volverán a verse, ya el viernes, ya el sábado próximo. Los amigos se estrechan la mano, y el último candado es puesto.

La familia.

2010-08-17T09:16:00.000-07:00

A la suerte de tus alas
se aferra mi brazo.
En pleno vuelo,
de picada al cielo,
flota solo el eco de tu nombre
¡ay! cuán grato fue el roce
cuando madre, a tu lado dormía,
tanto cariño como se podía.

Te busco en la cocina,
la vasija sigue intacta mamá,
la comida insípida,
el desayuno se ha vuelto a enfríar
ojalá mañana llegues a tiempo.

Apaga la luz después del cuento,
para dormir pensando en el mañana
para pensar que duermo hasta mañana,
porque mamá,
no aguanta ya la oscuridad hasta que el sol salga
pesa la noche en mis ojos como tu ausencia.

La puerta sigue abierta
por si las llaves se te han olvidado.

¿Mi papá? Un día dijo que saldría a buscarte,
no supe si se perdió él, mi hermana o tú,
ya nadie ha regresado a casa,
creo que mañana saldré a buscarlos,
dejen la puerta abierta por si se me pierden las llaves...

Besos...

2010-08-13T20:02:00.000-07:00

"placeres prohibidos, planetas terrenales,

miembros de mármol con sabor de estío"

L. Cernuda

Sólo pienso en besos,
en besos que quién sabe
dónde dejo...
Sólo pienso en besos,
en besos que quién sabe
cómo encuentro...
Sólo pienso en besos,
en besos que quién sabe
por qué no tengo...
Sólo pienso en besos,
en besos que quién sabe
cuándo se abstengan...
Sólo pienso en besos,
en besos que quién sabe
qué contengan...
Sólo pienso en besos,
en los nuestros,
aquéllos que nunca fueron...

Op.42

2010-08-10T19:25:00.000-07:00

Desesperado buscaba los versos que me trajo el nocturno de cierto romántico ejecutándose en el estéreo, yo, en el sofá, investigaba el paradero de la fantasmagórica pluma, a mi lado, yacía un helado café. Recuerdo que no era nada abstracto. Tal vez era esto.

Ante una pasión disimulada.

2010-08-10T19:16:00.000-07:00

Ante una pasión disimulada,
la mirada desde nuestras ventanas,
un cómplice viento fraguando intenciones;
la noche,
abstracta y nitída,
corta y mística,
erótica y con sombras
que trepan a los balcones por tu delicada cabellera,
el tacto de una embriagada imagen
termina complaciéndonos, declinando sin luna,
un orgasmo.
Yo soy quien se emborracha con el líquido de tus senos,
aun cuando te desconozco.

Con ganas de verte

2010-08-10T18:54:00.000-07:00

Entré con ganas de verte
sabiendo que no estarías
solo para saber que es cierto,
tu ausencia me delataría.
El odio es
la forma de amar
al revés,
ni amar y
odiar
se pueden separar.
!Cuánto te odio!...
Sí...
!Cuánto te amo!...

Me agrada tu ausencia:
adicta melancolía
que tanto necesito
cuando te tengo a mi lado.

Abrí la puerta,
como venganza,
la casa vacía
es decir,
los muebles intactos
nostálgicos,
terco polvo
se empeña en aparecer
una y otra vez.

Sólo por preguntar...
¿Piensas regresar
o nunca jamás?

Cuando se es humano.

2010-08-01T19:01:00.000-07:00

Ser humano carece de aciertos
desde que nos calificamos
a nosotros mismos.
El error es el invento más grande
del hombre,
que regula al mundo correcto,
nada perfecto
nada imposible
nada absoluto
qué hombres, nosotros,
tan absurdos.

Día de compras.

2010-08-01T10:03:00.000-07:00

La mañana era completamente singular, día soleado, sin tráfico, no había algún tianguis atravesado en la calle o alguna inoportuna manifestación. Tenía todos los ingredientes para que fuera un día de "shopping". Así fue. Mis abuelos, tíos, padres, primos, hermanos, en fin, toda la familia, salimos en busca de un regalo para el buen tío Bundo. Sus gustos no eran caprichosos, todo lo contrario, le cautivaban austeridades y colores opacos. Eso nos iba a facilitar muchas cosas.
Llegamos por fin al sitio adecuado para la futura compra. Mis abuelos decían que la madera del Brasil daría justo en los gustos del tío, y los perfiles al estilo gótico el aderezo perfecto con contornos dorados. Por mi parte, podría estar en parte de acuerdo con ellos pero a decir verdad a mi tío le quedan otras características. Hubiese preferido algo más novedoso (no quiero decir lo de los abuelos anticuado). Fue así que bajo estas propiedades hallé un modelo artesanal bellísimo en su tipo, bisagras de color plata, madera de abedul y su forma en la superficie era cóncava, con colores guinda y púrpura por dentro, por fuera su laca reflejaba un brillo de primera clase.
Le comenté de los gustos del tío a la familia, ellos viendo que la ocasión era especial me ignoraron rotundamente. Mis padres no competían mucho por la toma de decisión, no era algo nimio ni mucho menos para ellos, solo que en ese tipo de compras no les gusta participar. Lo entendíamos, toda la familia. Mis hermanos y mis primos habían llegado a la conclusión de que una obra de arte en aluminio sería perfecto, duraría mucho tiempo y además sería completamente novedoso, al estilo de tío Bundo.
No sé -dije con cierta decepción- creo que aquí no encontraremos lo que buscamos para el tío Bundo. Eso hemos pensado -respondieron a un tiempo los abuelos- mejor en vez de comprar un ataúd como lo habíamos pensado, vamos a cremarlo como él alguna vez lo había pensado, y para eso, mañana vemos en que vasija lo ponemos.

Manzano, el de los jitomates.

2010-07-25T15:28:00.000-07:00

Parecería un personaje imaginario: compra soledad como si fuera millonario que su tristeza se enriquece demasiado pero no le alcanza -o le basta, para moverse de la esquina del mercado. Vende jitomates, dos kilos por diez pesos. Dicha verdura la estiba como una verdadera pirámide que se alza más de un metro dentro de su tienda móvil (una carretilla que le sobrepuso una tabla soportando un techo de lona rojiblanco) y la ofrece, sin duda alguna, como la más limpia a la redonda. El producto se embarca en bolsas de asa y su amo les dice adiós con ceremoniosa acción.
Manzano tiene veinte años en S. y P., la esquina más frecuentada por el pueblo. De tez morena, labios gruesos y violetas, un cabello muy ajustado, facciones hoscas pero amigables, sonrisa que parece fingida y escondida y que no aparenta más de treinta pero en realidad de cuarenta, Manzano se muestra todo, menos desaliñado.
Su oferta ha sido ya por dos décadas la misma. Dos por diez. Las devaluaciones, la inflación, la globalización, toda esa maraña económica que poco entendemos a Manzano nunca le ha interesado. También de la misma manera, el montaje del producto nunca lo ha cambiado, es la pirámida, es de un metro. Incluso la ceremonia, persignarse después de cada venta, a la fecha, la misma. Es su tienda junto con su vestimenta, su presencia, una postal que todo transeúnte la lleva en la memoria.
Balbucea por las mañanas, ademanes por las tardes, y se retira con uno que otro gesto. Le apodan esquizofrénico pero la verdad, veo solo chismes de vendedores envidiosos por su éxito. Y si bien un éxito supone llevar a la cima de algo, aunque tú mismo no lo tengas en mente, Manzano ha sabido mantenerse en las faldas de esa cumbre que pretende ser meta para muchos. Por otro lado, se ha hecho el mudo todo este tiempo. Lo entiendo. ¿Quién quiere cambiar información con gente que no inspira mínima confianza? Mejor es hablar para sí mismo, así sea poco lo que haya que decir.
Aunque corpulento y de puños que detonan quijadas, es tranquilo, en suma, inofensivo. Una vez le robaron dos kilos de su mercancía y lo único que hizo fue ofrecerle una bolsa al secuestrador del alimento. Ni siquiera palabra soez profirió. Su calma es digna de admiración puesto que sus vecinos se la pasan de aquí para allá sin asunto alguno, hablando solo de extraños, dando citas con el diablo; Manzano es una piedra cercada por flores, éstas se mueven, él las contempla.
Da la impresión que las ganancias no le quitan o le dan sueño, no se le ha sorprendido haciendo cuentas. Nadie sabe si tiene familia que mantener, vive en el campo, en una choza decente y en buen estado. Todas las mañanas se le ve venir por la avenida de La P., y se le ve desaparecer entre luces, árboles hacia el llano. Sé, de antemano, que no le falta amistad, que cada día de cada año ha comprado kilos de soledad, que en su granja tiene toneladas de amistad.

Ciertas preguntas.

2010-07-25T14:32:00.000-07:00

"En el aire hay siempre oculta como una hoja

en un árbol una mujer" Jaime Sabines

Quién sabe si la dulzura de tu voz

sea el germen del odio entre nosotros.

Qué sería de tu belleza si desnudo

no me resbalara hasta tus piernas.

Dónde estaría mi cuerpo

(tal vez en otro hemisferio)

si no necesitara abrigarte en invierno.

Cuándo comprenderé

que no es tu género

la suma de mi talento

ni una costilla de mi cuerpo

sino la mitad de un universo

ya el espacio,

ya el tiempo,

materia.

¿Por qué tu cuerpo,

el que dejaste dentro de mi organismo,

es como una cicuta

cuando en un sueño te bebo?.

Mujer

2010-05-18T23:17:00.000-07:00

Mujer,
entre tus labios
se encuentra el monte
más árido que la sed ha encontrado
por eso no hay líquido
que forme una gota
y caiga.

La sed no ha sido saciada.

Mujer,
¿Cuál estrella,
múestrame,
brilla como tu cuerpo?
¿Por qué existes
desnuda
dentro de nuestro universo?

Té de ti.

2010-05-18T23:05:00.000-07:00

Quisiera cual amuleto
llevar tu corazón en el pecho.
Es cierto que uno tenemos,
ese es el que yo quiero.

Como cuando sales del mar
un té de ti.
Te añoro, por la noche
por el día, te extraño.
Te veo, recostada en la cama,
por lo menos, te recuerdo.
Te sientas a mi lado
láminas de aquél sábado
feliz, sonriente, eterna.
Allí estás tú
a un lado de mí.
Té de ti.
Tu escencia disuelta en agua.

Plutón solo sueña al sol.

2010-05-18T23:00:00.000-07:00

Si pudieras ver
en mi interior
como otoño
deshoja mi alma.
Cuando floreció:
fulgor, un sol,
serena primavera.
Si pudieras ver
mis cicatrices
por querer ser
como el dinero
cuando riquezas
verano sembraba.
Si quisieras ver
en tu interior:
mi exterior
como Plutón sueña al sol.

Solo segundos.

2010-05-18T22:56:00.000-07:00

Olvidar es fácil,
es natural.
Recordar es complicado,
es añorar y sufrir.
Allá tu retrato en la pared
de lejos: un simple papel,
Pero qué duro es,
de cerquita, volverlo a ver.

Del cielo a la tierra.

2010-05-18T22:53:00.000-07:00

Del cielo a la tierra
existe una distancia
que no conoceré jamás
como del sepulcro
a los besos
solo hay lágrimas al azar.
Tantos cúmulos, tu espectro,
aparece tu rostro siempre bello,
siempre nuevo
pero el nuestro,
el nuestro envejeciendo
(porque un año tiene tantos segundos exactos)
Desde el centro de la tierra
a la primera estrella
convertidos en astronautas
advierten los viajeros (los deseos)
un año luz es un misterio
desde el fondo de la tierra
de la tierra de lo profundo
de lo profundo de mi cuerpo
de mi cuerpo en el abismo
en el abismo que habito
del cielo a la tierra.

Lluvia

2010-05-18T22:46:00.000-07:00

Ha regresado la melancolía
y su séquito incontable
líquidas consonantes.
Han regresado las tardes
que no distinguen al sol
ocultándose lentamente
entre nubes y valle.
Ha regresado el sonoro
ronquido del cielo
a plena luz, a medio vuelo:
estrepitoso andar de las nubes
en ese mar aéreo.
Orquestada sinfonía
las gotas en agonía
oculta tristeza
cuando golpean
sin suerte mi cabeza.
Has regresado, lluvia,
más de un grano de arena te espera
más de un hombre y yo
que acabes con la condena:
sed insaciable y mil de penas.

Aniversario

2010-04-19T14:05:00.000-07:00

Si buscas palabras
de este poema
en un diccionario
o en una enciclopedia
ninguna es nueva,
no superan al romántico
ni menos, lo vuelve espontáneo.
Pero los poemas son como el viento
y éste es como el amor,
porque a veces un ventarrón
otras, ni se anima el corazón;
porque el aire es viento
cuando sopla hay amor
la quietud de las palabras
un poema las levanta
entonces el amor
se vuelve viento:
el poema, corazón.

Si recita la hojarasca,
al ser arrastrada por el amor,
un verso cuando tus labios muerdo
es que también a los celos
se los lleva el viento.
Si me visto de enamorado
hoy, en nuestro aniversario
es porque el viento, amor,
está soplando.

Casualidades.

2010-02-01T08:16:00.001-08:00

Y los valles hondos sin fondo por la noches
con los árboles susurrando a escondidas
dijeron "en los párpados se consume eternidad"
ciérralos y consume tus gastados segundos en silencio
como si fuera dinero, una inversión para la millonaria
compañía de las almas perdidas.

Formas.

2010-02-01T08:14:00.000-08:00

cómo no sentirme solo?
sin tu olor de madrugada
amor de un alba.
Depresión transfigurada
en las sábanas que
ha dejado marcada
tu expresión
y mi rostro se vuelve mancha
ahogado en almohada.

cómo dejar de llorar?
cualquier noche
hay una ocasión para ti.
Ya no la hay, la hubiera,
la perdí quién sabe dónde,
la oportunidad, qué felicidad.
Nos faltó bailar sin compás
él habia de sincronizar
la arritmia de mi esqueleto
pero en su ausencia
descubierta la espalda
y tus senos llenos de sombra
hubiese encontrado ritmos
ternarios en nuestra relación binaria.

Como si fuera alivio,
viene otra noche
pero ni un héroe
que persigue la inmortalidad
me salva de esta vanidad.

El enlace de nuestra separación

2010-02-01T07:52:00.000-08:00

Es cuando de ese precipicio caigo
al fondo sin abismo,imaginario
porque ya estoy del otro lado,
de la otra orilla donde se ven sonrisas
el furor al compás de la ola
la felicidad y su métrica establecida
aquella compañía de payasos
dedicados a contrastar temor
con pelotas y gravedad
aire claustrado en látex
y uno que otro chiste para reír
porque para llorar
yo tengo mucho que contar...

Es que así veo la realidad
unos aquí, otros allá,
así me enseñaron ellos,
los pronombres y los géneros
los números y los tiempos
pero antes vocales y consonantes
primero articulamos la vibración
de nuestra ansiedad pero antes,
aprendí a mirar y obedecer
así hice entonces todo lo que te conté:
mentí, envidié, profané, odié
y también olvidé como amé,
pero es pretérito y es pretérito perfecto;
exacto, cierto e inevitable, pero es pasado.

Es que si existes, déjame encontrarte
tú sabes que sucederá y qué sucederá.
Yo puedo dudar, la libertad concedida
en silencio germina y serán frutos
los que ingiera mi oído cuando de ti
me alimente, de los montes que pisaste
atraparé cientos de huellas
porque no hay duda que tu existencia
es poco menos que eterna y,
la nuestra, poco más que efímera.

Un acorde de Mi.

2010-01-03T21:46:00.000-08:00

Estanque diáfano,
ahogado en cientas
de conversaciones
inútiles y estúpidas
caerás hipnotizado
porque allá donde ondas
imagina un pantano
él solo conserva
un efímero oleaje
el de una hoja discreta
volando hacia ti
pero una hoja débil
incapaz de sostenerse
porque así lo quiere
porque así lo deseas
detendra su vuelo
su girar indeciso
su mirar indistinto
será para el fango primavera;
tus conversaciones pasajeras
fueron el aliento de un hombre
solitario y tu rostro,
dicen, por el reflejo,
un amuleto imaginario.

Círculo de Sol

2010-01-01T11:54:00.000-08:00

Fueron años casi a la misma hora, casi con la misma ropa, a veces diferentes casas (siempre eran hogares) pero siempre el mismo tema. Conoció poco de él, fue jardinero, a lo que ella recordaba. De los mejores, siempre decía. Él eso ya lo había escuchado pero la misma sonrisa mostraba, felicidad indestructible que los recuerdos ofrece. Lo conoció poco. Murió cuando el él tenía apenas seis. En la época que los recuerdos comienzan a buscar nitidez. Pero él lo recordaba como el gran papá que sus hermanos le decían que había sido. Respiré tristeza, la olí como si el fresco de un valle se metiera por mis narices. Y se enteraba cada reunión de lo que había olvidado la pasada: un hermano sin conocer, tanto amor que nunca se pudo dar. Hay mucho que llorar, hay mucho que llorar. El clímax sólo ocurría una vez en la reunión. Y después de este el silencio, la nostalgia, la reflexión, todos los ingredientes preparaban una tristeza efímera. Y nadie se salvaba de los recuerdos. Yo, alejado de la tertulia, recordé, lloré.
Lloré por él, por la persona que nunca vimos pero que llegamos a amar sin escatimar deseos, ansiedades que las distancias incongruentes incentivan para tomarnos de locos. Ellos también desahogaron los silencios bruscos que atormentaban su cabeza. Cuántas cosas te dije para herirte, hoy te vas sin ningún rasguño; tantos lugares que visitamos y a mí me has dejado los recuerdos; y todas las preguntas que te hice para quedarme hasta hoy con la duda. Pero la duda ha muerto, ¿de que sirven las respuestas?
La cena no se enfrió. Al menos nuestros cuerpos helados por la falta de calor, calor emergido de los mismos cuerpos, permitían al lomo de cerdo presentarse como recién salido del horno. La verdad es que habían pasado más de tres horas desde el primer recuerdo y el lomo en la mesa. Pero la memoria no recuerda el presente. Y el tiempo no cura nada, solo hace más difuso un recuerdo, pues han pasado años y te seguimos recordando, con un poco de dolor sí, te extrañamos, pero con más felicidad por el legado que nos has dejado.

Allá en el cielo o en el infierno, no recuerdo.

2009-12-14T21:22:00.001-08:00

Lo que dirían si supieran ellos lo que me hace falta. Se reirían. Incluso dudarías si alguien puede sentir tal apego. Sí, no estoy loco. Entre dientes oí de unos pocos que se marchaba. Nunca supe a dónde, ¿algún día me lo dirá? Y a pesar de que el mundo para unos es pequeño, hoy, que se esconde y yo le busco, híjole, el mundo parece infinito. Pero son las ciudades y sus casas tan pequeñas, en algunos lugares (no he visitado las grandes urbes) he tocado más de treinta y cinco mil ciento tres puertas, que me dejan al final de la jornada, desanimado. Apunto del suicidio, gritó un mal nacido que me vió llorar sentado en la acera y él en una pecera se alejaba. Podría ser verdad -pensé más de dos ocasiones, si el destino no lo quiere yo sí, la muerte. En ese momento de valentía la palabra muerte valía menos que una moneda de cinco centavos para un mendigo, era yo fuerte, estócio para con ella, tal vez en esos seis segundos que pasaron pude haber embestido un tren, saltado de un edificio o enfrenter a una pandilla, acaso tan valiente como yo. Podía, pero no quise. La reflexión fue más fría y contundente que la última vez, la idea de encontrarle seguía en pie, lo del suicidio ya era un tinte de locura, que si bien no era de mi apetito quitarme la vida, la disociación de la realidad era alarmante. Iba y venía de años atrás a un futuro de décadas sin apartarme del presente, casi sonámbulo cuando toqué la última puerta del día, y de mi vida. Recuerdo su mano como comenzaba a sudar al tacto con la mía, y aquellas mejillas soportando el rubor además de su dulce olor en primavera cuando dicen amor, salta una hoja de árbol o en la arena los pies dibujan la silueta. Te lo dije. Terminarían con carcajadas al enterarse de mi declaratoria de amor. Inventarán peores argumentos que los de un enamorado pero no me preocupo, algún día estaré a su lado. Sí, le sigo buscando. Y en esa casa no te vine a encontrar pero de su paradero obtuve información. Yo no lo pensé dos veces. Primero era el suicidio manifestándose como una señal no de muerte pero de vida. Y morir significaba no volverte a ver y extrañarte toda otra vida, por eso el miedo y la rápida reflexión de no ceder.
He atado los cabos. Supe por los inquilinos de la casa que ella alquiló que se ha quitado la vida para buscarme en la muerte; y por eso he querido preguntarte todo este tiempo que te he visto aquí, indistintamente mirando al suelo, deshaciendo constelaciones, provocando marejadas ¿eres tú, quien me ha estado buscando?

El amor.

2009-12-11T19:45:00.000-08:00

Es atrevido hablar de amor,
cursileria pasada de moda:
flores, un mantel; una coda,
su tema terminaba con tambor.

Es fácil pronunciar "amor"
acompañarla con guitarra
un son, qué esperanza
estando enamorado un cantor.

Cuan peligroso es el amor;
añoré aquellas clases
para devolver el tiempo
olor a chocolate, fragancias
de aquellos regalos no obsequiados
de poemas recitados en el baño
de mis gritos bajo el agua
del dolor imperceptible
y crónico tras el amor.

El amor y sus lugares comunes
tus ojos profundos más que el mar;
un sol opaco ante tu cabellera;
que te amo y doy la vida por ti;
tu piel, rocío de madrugada.

Así, sin rostro este amor,
lo reconocería en una noche sin luna
de espectros fortuitos y fugitivos
y yo, embriagado de licor.

Porque así es el amor,
comprenderlo es absurdo
sentirlo es natural.

Conversación de pie.

2009-12-11T11:31:00.000-08:00

Templado como aquel cristal através del cual veía tu cuerpo en aquella gélida reunión, tu semblante. La maestría del tacto había, por un largo tiempo, desaparecido. Los diccionarios no albergaban tales palabras hasta que él las hubo pronunciado. El olor del barníz parecía tomar una solidez en tu rostro. Te lo dije, no debimos inhalar solventes. Ahora ya que lo hecho ha nacido para ser recordado por nuestra memoria ¿por qué te aflije el no poder olvidar? Al mediodía el vapor que de su boca exhalaba me seguía drogando. Lo evitaba pero trataba estar más cerca de él, acaso besarlo. Permíteme llorar. Ya han pasado años y tú te empeñas en morir de tristeza. Pero ella estaba allí, un escultural cuerpo de hielo, derritiéndose en sus manos, en las de ellos. Congelado yo por la suma de incapacidades y la disminución de mis signos vitales me vi obligado a sentarme, me desvanecí. Al despertar conocí el olor a sangre, era fétido e insoportable aunque el solo ya se había ocultado. Olvídalo, si continúas me voy. Lo tenía que decir, fue necesario desahogarme. Todos, incluyéndote, estaban inconscientes y esparcidos por toda la habitación. Desnudos como yo los vi por última vez. Seguía drogado. Lo hice acaso para comprender tu nueva figura. Continuabas a esa temperatura enigmática de tu cuerpo emanada. Un calor visible, palpable y contagiable al punto que ellos también. Pero sus cuerpos calcinados. Entonces era tu sangre más oscura en la pared que la brotada de tu piel cuando te vi acostada por segunda vez. Entonces supe que era yo el culpable. Por eso odio tu belleza diabólica tras la ventana, tu escultura derretida sobre sus vestidos, todo lo de ti hasta mí mismo. Confesé mi delito pero la prisión no curó mi aflicción ¡Oh amada mía! intenté suicidarme y descubrí que mi castigo es ser inmortal que no podré amar a nadie como tampoco olvidarte, recordaré siempre tu cuerpo derritiéndose, tu cuerpo derretido, el de ellos calcinado, el mío muriendo y reviviendo a cada instante como un inmortal que vive para su dolor, como un mortal que a muerto por un amor.

Para ti.

2009-11-19T10:19:00.000-08:00

Podría decir infinito
no tanto... un poquito menos,
lo que te quiero a ti
lo que recorrería
por no decir hasta la muerte,
no vaya a ser que me arrepienta.
No es esto un poema,
ni un intento,
no tanto... un poquito menos.

Te irás,

2009-11-19T10:17:00.000-08:00

Te irás,
De cualquier forma te irás.
Yo, al cerrar este cuaderno,
Olvídalo allí, que fermente;
De mi memoria, es decir,
Mis recuerdos, te irás.

Espuma varada.

2009-08-17T22:07:00.000-07:00

Mírame, espuma varada,
Sumergirme en un jarrón
y felicidad
Mírame, en un tiempo
burbujas extintas
unos aplausos,
qué risa.

Mírame, noches enteras
la luna que se hace vieja
el sol que no se rinde,
Espuma,
Mírame, un imperativo,
singular,
tú y yo en su presente.

Mírame, espuma varada
sobre mis pies,
que yo no dejo de tocarte
para mí,
es imposible olvidarte.

Cuando me diste un "sí".

2009-07-29T22:11:00.000-07:00

Inolvidable noche en la que me diste un "sí". Todo callaba por ser madrugada excepto tus lágrimas y las mías que apenas susurraban nuestros oídos; no distinguíamos cuanto dolor caía sobre nuestra piel pero sí calculábamos la distancia entre nosotros dos, era inmensa, ¿lo recuerdas?.
Me diste un sí como hace cuatro años, sentados esa vez en un jardín, bajo el sol de primavera haciendo vivir los verdes que acompañaban aquel bello monosílabo. Ayer me dijiste que "sí" y yo no pude decir lo contrario, era imposible, aunque me opusiera tu afirmación eliminaba cualquier negación. Los automoviles esporádicamente me distraían y no fueron suficientes para ambientar tanto silencio amargo, ese llanto silencioso tan mortal como el veneno oculto del alacrán. Solo su canto percibo. Pero entre tú y yo nos separa ese "sí", entre los alacranes una cándida conversación.
Solo sé que ha pasado más de una década de aquél sí y sigo pensando en el ayer; tu blusa medio abrochada, los dos sentados en la cama a una insoportable distancia, yo intentando ser sordo y estoico pero, preguntarte ¿quieres que me vaya? la respuesta, como ves, no podía tener peores consecuencias.

Dígame usted.

2009-07-29T22:06:00.000-07:00

Quisiera decirle
querida semejanza
los espejos abrazan
al cuerpo sin el alma,

la mía calcinada
la suya putrefacta;
un sol los evapora
a los húmedos cuerpos
que detienen el viento,

y aparecemos usted y yo,
desnudo en el espectro
usted tendido en el suelo,
para proponerte:
ser yo el del espejo
usted el que se vuelve viejo.

En cuatro tiempos.

2009-07-25T21:49:00.000-07:00

Conozco esa historia
en la que cerramos puños,
soltamos la ira, decimos mentiras,
nos herimos hasta sangrar por dentro
cicatrizar por fuera.

Conozco esa historia
en la que el cuerpo tibia
aparecen las promesas,
reconciliamos los besos
embalsamamos lo nuestro.

Pero olvido la otra,
la otra historia,
donde dormimos abrazados
donde te digo que te amo
donde la cama no se hace a un lado

Pero olvido esta historia
la que me cuento en los momentos que no te tengo
donde juro a quién sabe quién que,
donde quiera que estés
donde yo quiero estar.

De las iluciones ópticas.

2009-07-25T01:43:00.000-07:00

Deja las drogas.
Y daño concluido.
Pero entonces les digo,
¿Cuáles drogas?
¿Las que se inhalan,
fuman, mastican, beben,
inyectan o las que escuchamos,
leemos, aprendemos, enseñamos,
creemos, aquellas que hablan
irascibles de nosotros?
Porque tú acentuas
una dependencia al odio
una necesidad al reproche
una avaricia del todo
que nunca deja nada.

Daño concluido,
el de tu perfume
que se desenvuelve
conquistando
ya tu ego
ya tu nombre.

Prohibamos aquéllas drogas
como la misericordia,
no para dar lugar a la soberbia,
como la lujuria,
no para ser castos únicos en el planeta,
como el odio,
no para llenar este mundo de felicidad,
simplemente,
para saber que se siente.

Sello postal.

2009-07-07T15:37:00.000-07:00

Como un soldado que va a la guerra, sabiendo que no será su muerte anunciada pero que no confunde resignación y esperanza, Cejo recibía las cartas con tal ánimo de lágrimas. Las palabras de amor que a sus oídos llegaban, no como estruendas cascadas, sino como espuma sigilosa embarcada en la palma de una mano, lo hacían feliz hasta lo inverosímil. Nadie, hasta ese día, creía de Cejo tales sentimientos. Su frente cubierta de arrugas, los labios peor agrietados como su carácter pésimo que el de un ermitaño, no dejaba duda, era un eterno solitario. Pero las conclusiones a primera vista hasta al mejor músico le fallan.
Cejo llevaba poco tiempo recibiendo correspondencia de una anónima, de eso nos enteramos por la usurera, que era amante de hacer una noticia hasta de un beso de despedida.
La anónima, así de enigmático su nombre, así de clara su procedencia, era tan famosa en el vecindario que cobró vida en la colonia. Amanecíamos escuchando sus versos, sus cuentos, toda prosa que Cejo, o más bien, Pepa, la usurera, nos recitaba. Comíamos sus platillos porque hasta recetas le mandaba a Cejo haciendo muestra de sus dotes culinarios. Incluso, el primer nacimiento después del conocimiento de La Anónima, decidieron que llevara el nuevo retoño tan enigmática identidad. El caso es Cejo. Este hombre que en sus rutinas no había nada de habitual por lo que era difícil adivinar la hora en que llegaría de trabajar como la hora en que despertaría para almorzar; fue cosechando una rutina, la de esperar al cartero. Por otro lado, cuanto más habitaba en nuestras casas La Anónima , poco a poco fue llegando a nuestros corazones al punto de esperar junto con Cejo -toda la vecindad- la correspondencia. Un buen día de esos, que no son los domingos, Pepa, la usurera, decidió investigar si La Anónima realmente carecía de identidad, duda que tenía porque hasta ella contaba con una. Empezó por las cartas. Revisó caligrafía, el tipo de papel, los timbres postales, los sellos de oficina de correos y, después de arduo trabajo, advirtió que los sellos tenían décadas en desuso, incluso que los timbres no eran del país, sino extranjeros. A Cejo esto le importaba poco; Pepa, la usurera, trató de persuadirlo para concertar una cita con ella pero todo artificio carecía de efecto pues La Anónima obviamente carecía de dirección. Cejo al mismo tiempo se iba enamorando más de La Anónima o de sus cartas, no lo sabíamos, no sabíamos si era ella quien las escribía o si La Anónima era algo como nosotros. Las cartas de dicha persona no eran siempre de amor pero nunca faltaba algún mensaje guardado en el interior que tal vez Cejo nunca fallaba en encontrarlo tanto que le iban construyendo un nuevo camino. Él por su parte, nuncá leyó un libro, texto de la escuela o incluso un insípido artículo de periódico. Todo esto y más había cambiado en él. De un momento a otro, lo más extraño de todo, Cejo cambió su semblante. Fue como si hubiese muerto en el cuerpo de él todos los malos hábitos, hasta los que nunca existieron solo en conciencia, indescifrables espectros. Recuerdo que un día anterior a ese brusco cambio, Pepa, la usurera, nos recitó un poema de La Anónima, del cuál recuerdo una parte:

Si los viejos nacen como el sol cada día
que ha parecido eterno ante nuestros ojos
como sus rayos cada día se reinventan bajo nuestras sombras
El tiempo entonces es solo algo que ya ha muerto

Y ¿Quién se reinventa cada día? como los rayos del sol siendo como oro que nunca pierde valor, ¿ Por qué nosotros, fusionados a una ambigua realidadm no dejamos de perecer para así entonces nacer a cada instante, sin miedo a perder lo ya inventado? Nos aferramos a recibir cartas con remitente, palpar el sobre, saber si es de papel, pero Cejo, es feliz, más feliz que nosotros porque ya no se pregunta por La Anónima, él ya la conoce sin nombre, sin espectro en su imaginación y, nosotros en cambio, nos seguimos preguntando quién es.

La locura, una hipocondría.

2009-07-01T14:35:00.000-07:00

Dicen que no estoy loco, que vivo en el planeta tierra, que vosotros no sois monstruos del espacio, que mi cuerpo no está mutilado y así ando por el campo. No lo creo. Yo estoy loco, al menos, mi cuerpo está en pedazos. Mis labios se quebraron días atrás, cuando rocé, por casualidad, con los de otra mujer, sus labios. Quedaron destrozados. Se llevó mi mano, apenas la sujetó y hoy no la encuentro para tomar cualquier cosa, ya que era la diestra. De los monstruos, cuyos cuerpos se me aparecen por doquier, no los alucinó. Ayer la figura de un hombre, bueno, eso parecía a varios metros, se fue transformando en una nube de humo negro denso y, como por arte de magia, se convirtió en un conejo, igual, negro. Por eso la duda si vivo en el planeta tierra. Me doy cuenta que algunos de mis deseos no encuentran pareja con mis paisanos, ni siquiera un poco. Vestía de blanco, de los pies hasta la cabeza pues llevaba una especie de gorro con túnica y zapatillas de bailarina, para no hacer ruido en la noche, para ser como una nube en el cielo pero sobre la tierra. Sirvió de poco. Todos me señalaban con el índice, unos bajaban el pulgar, otros erguían el medio; yo, como respuesta, contraía mis dedos, les apuntaba: ¡fuego!. Son inmortales, sus cuerpos no se desgastan como sus deseos, ni sus anhelos se consumen como se deforma la tierra que la arrastra el viento, y si las esperanzas se transformaran en moldes palpables, entendería sus buenas intenciones. No, a todos los creo cuerdos, eso me parece. Saben caminar; su costumbre, aprendieron a saludar; sonríen con la gracia de uno y se inclinan sobre nimios problemas. Es cierto, estoy loco. Creo saber andar sobre la acera y que cuelguen los brazos pero ni mis brazos cuelgan ni voy sobre la banqueta, se cruzan los carros sobre mi camino, mi instito cambia, quiero arrastrarme sobre el polvo y llegar a ese gusano que feliz pasea por el cono de un árbol, lo fui ayer, no sé porque no lo he podido ser hoy

De cera es mi pluma.

2009-06-27T06:00:00.000-07:00

Los melancólicos días de invierno:
Un frío espantoso que recorre verano
Aunque tu sol de primavera,
Cálido como el de otoño
Son historias que van
Las mismas que regresan.
Por años y por años
Llevamos el mismo nombre
Tratando de ser iguales,
Iguales a los que quieren cambiar
Día a día con penas añejas.
Entonces celebramos, sobre el betún
Contados nuestros años,
Una sobrevivencia,
Una supervivencia a las luchas realizadas.
Realizadas también en tu campo de batalla.

Esperábamos diciembre
Sus luces, sus abrazos
Y así nos dimos cuenta
Lo efímero de un aplauso
Como hoy en tu cumpleaños
Que al abrir tus regalos
Mirar el pastel como
Apapachada por un abrazo
Advertirás no son los ingredientes
Que en un día esperamos
Como el cariño que deseamos eterno
Cuando no lo tenemos.

En las prisas,
Las de todos los días,
Se percata uno mismo
De que los años son para el tiempo
Y el tiempo es para nosotros.
Es para olvidarlo,
Pensar que son las cuatro,
Que son las cinco y no te has ido,
Que despiertas a las seis
Ya son las ocho,
Que tu cumpleaños es hoy
Ya no mañana.
Debo decirte:
Mañana,
Mañana también cumples otro año.

"Forward"

2009-06-26T14:53:00.000-07:00

Háblame bajo la sombra,
la sombra de un manzano,
la sombra de un cómplice árbol,
él ya lo sabe todo,
pero debajo de una sombra
que el sol descubre nuestras intenciones,
las mías de tomarte,
las tuyas de beberme.

Escúchame de noche,
porque las palabras no las verás
ni las estrellas las iluminarán,
y átame,
átame al manzano, átame al árbol
para no hacerte daño
con mi navaja guardada en los labios,
astutos labios bien entrenados.

Yo te vi de día,
y un fuego de madrugada
tu rostro aparentaba
como señal enclaustrada
las nubes que avanzaban;
colores y terciopelo;
labios: un beso,
el beso: un deseo.
Adiós.

Fue ayer.

2009-06-23T18:49:00.000-07:00

Cómo olvidar tus manos en la bolsa, buscando dinero, encontrando las llaves, moviéndolas, sacudiendo la tierra, tu cuerpo inclinándose con el vaso apenas sujetado, tu ironía descartada y una riqueza aparentada, si cada vez que me veo al espejo tu figura se engrandece, me aplasta, me enloquece. Tu traje, el de hoy, es grandioso, lujosas tus facciones como el dinero bello que no llega a los pobres, tú que al hambre has olvidado, ahora pueriles necesidades. Tu bebida se acaba, tu sed no sacia, no te preocupes, volveré a llevarte otra copa más, una sonrisa sobre la charola; servida y amortajada, no importa, mi espalda. ¡Ay! Te preguntaría la hora pero el tiempo de los pobres no se da en relojes de diamantes, aunque falsos, estridentes en su tic tac, además te tengo que invitar una copa más;o sea, me tengo que quedar.
Cuando serví el veneno la noche aparentaba felicidad, hartas risas efímeras se propagaban con euforia determinada como el veneno en sus gargantas ya cantaba golondrinas ensimismadas.
Entonces yo, cazador, te alimento con una pócima y tú la bebes gozoso, feliz por la gracia que el placer te presenta y tu riqueza hereda.

Una noche con las letras.

2009-06-23T18:19:00.000-07:00

Se llaman letras. Hace tiempo que las conozco, no a todas por igual pues unas son más conocidas que otras. Las más famosas tienen muy buena reputación además de gozar de muy buena amistad con las demás en la empresa. Mis amigas, las famosas, trabajan en la industria del lenguaje en conjunto con sus compañeras las Consonantes; mis amigas, las famosas, se llaman Vocales. Trabajan en la empresa Castellano, se dedican a formar palabras con la finalidad de crear ideas. Las conocí a las vocales en una tertulia hace poco menos del mes. La primera en entablar una conversación, por cierto muy amena, fue la A. La verdad que su figura me llamó tanto la atención, demasiado, que pensé en persuadirla para tomar un café y hacer de ese encuentro una noche romántica. Al charlar unos minutos advertí que sería imposible acercarme a ella sin yo caer enamorado y no ser correspondido. Se lleva bien con todas las Consonantes y fue así como me di cuenta de su humildad y nobleza. Me presento esa noche, la primera, a su hermana la O, muy simpática de voz grave, de seguro contra alto, de estatura de metro y medio y llenita, bueno, más bien gordita. Me divertí, no dejaba de ofrecernos chistes de los más variados géneros. Ellas, entre una y otra, entre la pausa y el descanso, un suspiro y comienza otro relato, me hablaron de sus demás hermanas, ellas eran la E, I y la U. De la E me dijeron que simplemente era la más enojona de todas como la más estudiosa, estricta en sus quehaceres y emprendedora en cualquier empresa. De la I solo cosas increíbles. La U, que llegó justo cuando hablabamos de ella, hablo de sí misma no muy convencida, tal vez estaba deprimida ese día.
De las consonantes, al parecer solo compañeras de trabajo, por otro lado, con un talento muy variado, hablamos poco. Cierto es que entre ellas, las consonantes, las hay taciturnas como la Hache, áperas y rudas como la Jota, secas como la Ka y líquidas como la Eme. Comentaron algo muy curioso sobre la Zeta, tanto que el interés ha crecido desde ese día, y dicen que la Zeta no goza de muy buena reputación en la empresa Castellano como en otras empresas, tan es así que aquí la confunden con la Ese o a veces hasta con la Ce. Y, por si fuera poco, no tenían derecho a comportarse así con ella pues si bien no tiene mucho trabajo y no se lleva bien con todas es porque siempre ha mantenido una cierta exclusividad en su trabajo. No la conozco pero sé que lo que se habló de la Zeta es cierto.
Las reuniones de las letras siempre tiene un propósito y la reacción de una reunión que lleva entre ellas un propósito aunque sea el de convivir, deja algo bueno. En los últimos encuentros resolviero algo sobre las sílabas. En ese acuerdo catalogaban el papel de cada Consonante dentro del resultado de un producto (la palabra) fue así que la Jota, G, Ka, Qu, Ce, a la sazón formaban un grupo muy reducido llamado Guturales, así tambien se crearon otros grupos con el nombre de Dentales, Labiales, Nasales y sus combinaciones LinguoDentales, LinguoPaladentales, DentoLabiales, etc.
Tenían sus accesorios dentro de la empresa, eran especie de alhajas que las hacía resaltar como el la comilla arriba que le llamaban acento, a una línea intermedia que usaba exlusivamente la n llamada circunflejo y los aromas, como los prosódicos que acentuaban la presencia exclusivamente de las vocales.
He sido invitado por un par de vocales inseparables que les llaman diptongos, me han dicho que habrá una tertulia en casa de la De, creo que será un pretexto para conocerlas más...

Juegos de mesa.

2009-06-14T21:14:00.000-07:00

Coge un sueño,
Échalo al cesto,
Por falso,
Por cierto
Deseo provocado
Como el ánimo
de tus risas
que giran
y giran
por pura prisa,
Como la blusa
que cae
noche
tras
noche
Y,
Que después,
Resulta
El final
De una cena.

Dime mi nombre;
Adivina eres
O para ti,
Todos
Se llaman igual,
Porque así aprendí
Prestidigitación
Y con las manos
Sé si me aman
Como
Por tus labios,
Que nunca hablan.

Los dados son:
Un juego de azar;
Número par,
somos impar;
tú y yo lanzamos
A la serpiente,
Sube las escaleras,
Sueltas la mano,
Me dejas.

Me dejas allí:
Un juego de mesa,
Lo buscas aburrida.
Lo encuentras por el azar,
Sí, te gusta el azar,
tirar los dados y
Sacar un número par.

Amante de verano.

2009-06-05T09:56:00.000-07:00

Sus manos caminan de piel en piel
Percibiendo calor,
Abandonando humedad,
Rompiendo el cristal,
El de la castidad;
Tersas, sin vestigio del suceso cruel,
Sus manos caminan sujetando los pies.

Persiguen olor, el dulce aroma miel.
Se figuran cientos de palabras por pronunciar
Todas y ninguna de ellas se alquilan
Mientras el dinero se use para comprar
Mientras comprar sea solo por necesidad.

Y, de piel en piel, llegado el amanecer
Soy sorprendido robando tus alhajas,
Imitación del oro verdadero
Dislumbrando a tu alrededor,
Pero la culpa es siempre legítima.

Al final de la zeta.

2009-06-02T20:51:00.000-07:00

Me preguntaban por el Zócalo, en ese momento otras personas gritaban "sácalo" al poco tiempo después agregaban "sécalo" , no sabía del Zócalo, ni de lo que iban a sacar como secar. Pero fue suficiente para darme cuenta que la realidad era ambigua. La casa de color azul ya se confundía con el cielo nítido, entonces ignoraba la dificultad de llegar al cielo como a la casa azul. Los arbustos verdes estaban plasmados por la naturaleza, que a su vez cuando quise cojer un fruto noté
que era un mural y, los frutos también tenían el mismo sabor. Los turistas, en poco tiempo olvidados, muy pronto recordados, fumaban ahora un cigarrillo, preguntaban por el Zócalo, y seguían fumando. De pronto civilizaciones extintas saltaban de nuevo
a la vida. Me pareció ver algunos Etruscos y sus viejas costumbres labrando vasijas, elaborando armas, hablando en teoría. Y era como es. El tiempo no había pasado, o ahora dependía de mí. Los cretenses desaparecían para darle vida a Guaycuras que buscaban, cazaban, recolectaban, guardaban alimento, sustento como un respiro.
Es impreciso dar detalles de cuanto veía, abordaban las más extravagantes situaciones en un saludo, en una mirada al viento que chocaba con otra mirada, la misma que se fusionaba para mezclarse con otras, la ceguera de los turistas, la realidad imperante poco a poco era conquistada por fantasías, la gente que antes era gobernada por tiranos se curaba con licor al tiempo que conmiseraba su vida entera,
como el opio, su planta favorita, proyectaban lúcidos sueños, desvanecía la tez, invisibles porque no los vi, a ellos preguntando por el Zócalo, al espacio ocupando lugar.
Del otro extremo, rostros de cartón, reciclados, y disponibles para reciclarlos otra vez, cuantas veces sea necesario, hundirse en un pantano para aparecer en altamar y arrivar a la luna, viajar al sol para traer calor, sumergirse en una nube y beber su agua para ahogarse en la lluvia, reencarnar en un mineral, volver al mar, sal.
Ellos seguían allí, soportando la parsimonia del semáforo que indiscretamente seguía en rojo, indudablemente no había verde, otro cigarrillo, el humo se disuelve en sus rostros apresurados, ansiosos de un color, optaron por amar el rojo, pero este a su vez se acabo, la sangre empezó a correr, la vida en diminuendo, no soportaron más tiempo para volver a amar el deseo de un color, de un verde, adelante, entonces amaron por siempre el rojo, detenidos en la esquina, frente a mí, fumando un cigarrillo, esperaban de nuevo con el ojo saciar la ansiedad, con el tacto cumplir la promesa, el Zócalo frente a ellos, mi navaja en su vientre consumó la devoción de sus deseos.

Debo decir...

2009-05-18T09:13:00.000-07:00

La necesidad de buscarte no se ha revelado pero mientras tanto, sigo tus pasos, anclado, como de costumbre, a la seriedad de tus acciones, a la claridad de tus emociones. Te vi. Te seguí. Te volví a perder. Caminas rápido, lo sé, y yo me detengo a cada instante, lo acepto. Pero te alcanzo. Pero te pierdo, y si yo, cruel hombre que justifica su ira con alguna mentira, que cae al abismo -mismo que me has enseñado a construir- sin dejar queja alguna, al contrario, que vive asomándose por la alcantarilla como una cucaracha que espera la noche para invadir, silenciosamente, tus bienes e infectarlos para destruirme a mí mismo, es la droga perfecta que me mantiene en calma.
He preguntado por ti, dicen que te han visto, que te han escuchado, que platican contigo, que vienes y no te vas, que aquí estás y no te irás; pero no te alcanzo, ni percibo tu presencia, desconozco tus facciones, pero sigo tus pasos.
Ayer no dormí para sorprenderte entre árboles y entonces abordar en el preciso momento la calle en que transitas o allanar la casa que habitas. Nada de eso. Eres tan ágil, tanto que el ladrón te ha perdido más de una vez perdón, lo concedes si conocerlo, sin verlo, se arrodilla él sin la intención de haberte agredido, un ladrón que solo se dice así mismo ladrón para pedirte perdón.
Aturdido, afónico, a lo mejor derrotado por no alcanzarte en el transcurso de cualquier destino, según yo mismo que transito, mismo que tú -al parecer- has tendido en recta, sin curvas o desviaciones; un claro, un solo horizonte, es lo que aparento encontrarme, te grito, te ausentas, y él aparenta calma, falso pues humedece con llanto el no haberte a tiempo encontrado.
Te he querido decir que soy feliz cuando me detengo que cuando camino, que soy fiel cuando miento y cuando soy sincero, que duermo aun de día o de noche y mis labios no murmuran por el ruido tratando de ensordecer la música que el viento toca, que siempre soy yo aunque me digan que tengo que ser como tú, pero sigo tus pasos.

-La fiel noche olvida la oscuridad,
¿Quién se detiene para perseguir el tiempo?
La evidencia para los culpables es
Como la noche que existe para los inocentes
Pues el oscuro invierno también es duradero
Tanto lo es que pasan años en silencio
El curandero y el enfermo,en una misma agonía,
Una misma noche que aparenta herejía.
Aparece otra vida, misma que se extingue
Entre aquellas haciendas que empobrecen
Los brillos estelares.
Una depresión nos ha enseñado, hemos aprendido,
Pero no es un arte elaborar una lágrima
Que pretende rodar y rodar
Hasta la sima alcanzar-

Después de todo, estoy pensando en mentir, decir que te vi, que te alcancé, tal vez que te detuve con la siniestra, saludé con la diestra, sí, lo he pensado, inventar una buena historia que simplemente, por orgullo o por apariencia, vengas y te aparezcas, lleno de magia, radienate como la fama, a mi lado, tú tendiéndome un lazo, yo siguiendo tus pasos.

Eimí.

2009-05-08T13:19:00.000-07:00

Ser, o no ser. La pendiente de la que cae el hombre, de la que intenta subir unas veces, ignorar otras tantas, es como el hilo que inicia un abrigo, que figura una idea, que presenta una solución, que se descompone con el uso, con el tiempo. Ser, o no ser. El sinónimo y el antónimo de una identidad, la fuente que expira por una contracorriente, el alma que lucha por su inalcanzable conquista. Ser, o no ser. Poder querer y no deber ¿qué es entonces lo que tiene qué ser? Puedo ser dos, tres, diez, cien, incluso infinito, puedo ser y querer no ser. Pero tal vez no debo. ¿Tengo que ser uno? ¿Uno que asemeja dos, tres, diez, cien, incluso infinito? Soy, pero debo ser.
Ser o no ser. Conjuro que a la razón condena con la posibilidad de dudar, la capacidad de reflexionar, la inquietud de avanzar. Desnudo su punto medio, lo encuentro tan nítido que me dice cómo ser, ese parámetro encuentra parecido con mi ideal. Ser o no ser. Una parábola existente por naturaleza en los grandes símbolos de un sistema, ciclo evidente y necesario, tanto sus extremos como su intermedio todo es un trayecto. Círculo racional, evidente posibilidad de errar en forma circular.
Ser y no ser. Y vienes caminando durante siglos, señalando lo que es, cómo debe ser, cuál y qué debe tener, hombre que la misma razón la devora cae fatigado en el cumplimiento de su naturaleza, en su naturaleza de ser.

El aniversario.

2009-05-04T16:40:00.000-07:00

Este es mi regalo:
un verso,
un abrazo,
Una canción.
Pero no es este tu día
Sino todos, en realidad.
Bajo estas líneas
Hay cierta pasión
Que un presente
Apenas y puede aparentar;
Los abrazos, besos
Que hoy te he de dar
Los he almacenado
Como en una caja de cristal
Donde los puedo ver,
Acariciar,
Tal vez oler,
Veo su forma cambiar.
Tu sombra de noche,
Tu sombra de día,
Siempre tú,
Siempre tú y un reflejo
Que adormece mis emociones
Confusas como agresivas,
Entonces Madre
Me vuelvo tu Hijo.

El humo de un pueblo.

2009-04-20T12:08:00.000-07:00

De rara fisonomía, de opaco y borroso paisaje es Salamanca. Pueblo situado al sureste del estado de Guanajuato. Su nombre, producto de la conquista, viene de la ciudad natal del fundador. Aquí, todos conquistados, siguen el mismo trazo desde hace cuatrocientos años. La villa, que antiguamente así se nombró, vive practicamente en coma. Estado comatoso. Asimilando como un cuerpo su suelo, edificios, habitantes, incluso el mismo cielo, la ciudad apenas y respira. El tiempo no es precisamente progreso en este municipio. Hace varias décadas los caciques se han encargado de enfermar sus calles con letales baches, aplacar el alma del salmantino con infame limpieza, de hacer la cotidiana vida en algo un tanto depresivo.
La ciudad no ofrece mucho a los turistas si es que algún despistado se atrevió a pisar sus tierras. El río que cruza y que a la fecha lleva el nombre de Lerma no tiene ganas de mostrase pulcro a los viajeros. Su olor, ya desagradable por los desechos, ya muerto por las aguas negras, terminan por darle ese turbio color a sus aguas. El cauce de negras aguas practicamente divide a la ciudad puesto que hay tres puentes, dos de un solo sentido y uno de doble. Salamanca no es de grandes edificios pero para esa vista que desea ver hartas luces en la noche o infraestructura por la mañana, se encuentra con la refinería. La misma se encuentra al norte de la ciudad y ha de comprender alrededor de 1/8 parte de ésta.
Económicamente hablando, el petróleo es el sustento de este pueblo. La clase baja abunda, los ricos explotan sus necesidades, todos somos felices. Los que menos felices son, no dejan de serlo, al menos eso parece. No se quejan, no hablan, ni son mudos. La indiferencia es una típica especia que sazona cualquier plática respecto al Estado.
La gente en general es muy trabajadora, aunque si bien es cierto que la actividad de este pueblo empieza apartir de las 8 a.m., y termina alrededor de las 9 p.m., la jornada es siempre pesada, por lo regular duran más de nueve horas además de no otorgar en algunos casos, descansos y mal sueldo que impera en la mayoría de los negocios.
Para compensar las quincenas de los petroleros en la economía salmantina, organizan tianguis los días miércoles de la semana. Ubicado en el centro de la ciudad a un costado del mercado y abarcando cuatro calles. Es una buena estrategia para que el dinero se mueva y circule entre semana. Día axial. Aquí no se intercambia cosa extravagante, acaso encuentras utilerías para las chicas vanidosas, piratería de todo tipo, garnachas, verduras, artículos usados, autos, dulces, todo lo que parezca trueque.
Salamanca es uno de los 46 municipios que cuenta el estado de Guanajuato, guardan muchas similitudes entre ellas pero, por otro lado, tienen un punto en particular cada una, las momias de Guanajuato como sus callejones y túneles la hacen única en el país, la industria del zapato en León es una de sus principales características, al igual que las fresas en Irapuato representan un emblema, la refinería en Salamanca es el espectro que le da forma a ésta.
El humo de este pueblo sigue viajando en formas indefinidas, nosotros seguimos descifrando alguna señal de vida.

Medidas para el amor.

2009-04-19T08:27:00.000-07:00

Si las distancias existen es porque acostumbramos a medir objetos que no tienen longitud, sujetos del objeto del sujeto que lo invoca. Palabras que no podemos tocar, tinta viscosa en cartas de un enamorado, de un viajero apasionado.
Para el espacio que se interpone entre nosotros, vacío transformado: seres de papel, objetos de carne, tierra hojarasca;hay artimañas, neutralizadores de medidas: el cuerpo flota, y tú aquí.
¿Cuánto? Dime tú. Yo no sé de cantidades, números, fórmulas, ni conversiones. ¿Cuánto? Dime tú. Yo ignoro la equivalencia de la distancia entre la tierra y la luna como de tu amor hacia mí.
¿Cuánto? Dime tú, para saber todo lo que te voy a deber.
Aquellos pies decidieron medir, paso a paso, la distancia que tu amor recorre por mí. Aquellos pies no los he vuelto a ver. Sigo flotando, sin un gramo que me detenga en la tierra hojarasca, y tú aquí, a un lado de mí.

Fragmentos

2009-04-02T17:42:00.000-07:00

¡Sagaz ladrón, huye de ti, no de mí,
Juzgarán tus actos, serás condenado,
silencio perpetuo, en una cárcel de poetas,
completa ceguera donde las letras se revelan!

Primavera.

2009-04-02T15:09:00.000-07:00

Muestra al viento el vuelo de las hojas que de tus pies arrancaron,
De tu boca, palabras en vano, ejercicio que entorpece al abecedario
Sobre tus pies, vanidad de un sol de verano, yacen sonámbulos
Sueños descalzos, figuras desnudas cubriéndose con la luna,
Tu ánimo se sepulta entre escombros de locura, insana amargura.
Instante febril por el que debes morir, de la luna al sol, del sol a la tierra,
Donde dejas esencia juvenil que emana de tus sueños, encuentras
Tierra árida, antigua compañera de la soledad y su cordura.

Muestra al tiempo el cauce del río que en tus pies se ha secado,
De tu boca, deshidratada sonrisa, movimiento que finge el cuerpo,
Sobre tus pies, cual piedras del río, hombres han dejado su voluntad,
Sueños descalzos, pronto vendrá otro valiente para tomar tu nombre,
Tu ánimo se ahogará en el pantano, grave ausencia del movimiento.
Instante febril, todo quedará como un júbilo crucificado;
Donde abandonas al espíritu, sacrificado y embalsamado, encuentras
Tierra árida, indispuesta a cosechar tu semilla, mentira que germina.

Disfraz de medianoche.

2009-03-11T01:15:00.000-07:00

Aborrezco mis manos que están atadas al cuerpo
Como al continuo transtorno ofrece la voz y repito...
Un reflejo fugaz, un eterno confuso recuerdo
Oh alma! evade al espejo que llevo dentro
Muere la carne en mis caprichos,
Caprichos de un antiguo recuerdo

Oh alma! al cuerpo transtorno
La carne por mis caprichos aborrezco
Un eterno confuso recuerdo
Llevo dentro mis manos que están atadas
Un continuo reflejo fugaz ofrece la voz
Y evade al espejo un antiguo recuerdo
Mueren caprichos y repito...

Un confuso cuerpo evade al espejo
Un antiguo recuerdo aborrezco
Reflejo que ofrece la voz, fugaz transtorno
En mis caprichos mis manos atadas
está la carne que llevo dentro
Confuso recuerdo muere continuo,
y repito, Oh alma!

Amigo de mí.

2009-03-11T00:19:00.000-07:00

Disculpa buen amigo si mis lágrimas se ausentan en tu funeral
Soy antagonista de esos colores ocasionales, negros e irrelevantes,
Soy ahora un anónimo en tu nueva vida sin necesidades.
Prometo llevar flores que se olvidarán, pero no iré al ritual.
Tal vez una foto me hará recordar tus gestos, al parecer sinceros
Entonces acaso mis ojos quieran hablar con gotas de mar
Que emergen y sumergen cuantas veces pueden.

Disculpa buen amigo si la carta no la puedes leer jamás
¿Cuántas veces callamos a la sinceridad que quería hablar?
También sé que las flores en el cementerio las arrancará el viento
Qué más da si fuimos emotivos por un educado sentimiento
Si mis palabras, viejo, se mueren conmigo.

Disculpa buen amigo si ahora eres para mi un difunto
Soy adversario de compromisos insignificantes, estúpidos y convencionales
Soy ahora un hombre que camina sin prioridades
Que no dinstingue entre los que intentan vivir,
los que desean morir o los que quieren revivir.

El sonido de las letras.

2009-03-07T23:30:00.000-08:00

Amor de padres, a tu lado duerme,
nunca pereces, siempre lo olvidas.
Amor de padres, ah! respiro profundo,
y recuerdo aquéllos tiempos,
me enseñaban a caminar,
a veces me tropiezo.
Amor de padres, para unos, desconocido.
Pobres desdichados, sin voz, sin oídos.
Ah! Afortunado hijo que arropado descansas
velan por ti hombres dignos de alabanzas.
Amor de padres, para otros, invisible.
algunos me dijeron "lo veo sólo en sueños"
Ah! amor de padres, respiro profundo,
y recuerdo aquéllos tiempos,
no es cierto, no era un sueño.

Cambio de residencia.

2009-03-06T18:37:00.000-08:00

La recepción fue formidable. Él creía que sería recibido con silbidos, recordatorios de quién era su madre, objetos no identificados volando sobre la cabeza;no, al contrario, desde que llegó al aeropuerto y fue recogido por una lujosa camioneta hasta el punto de llevar escolta hasta el complejo que lo esperaba, todo cuanto había visto nada de eso se esperaba.
Al llegar a su nueva habitación se percató que el sueño todavía no terminaba. Sí, su aposento medía alrededor de dos metros y medio de profundidad, unos dos más de altura y aproximadamente tres de ancho. Nunca había estado en un dormitorio tan cómodo -se decía a sí mismo- espero que esto dure más de lo estipulado. Su nuevo domicilio contaba entonces ahora con baño, sala, recámara y, lo mejor de todo, una vista hacia el mar. La ventana que le inyectaba el suficiente oxígeno a su desinteresada vida se situaba al norte del edificio estando él colocado en el tercer piso de dicha construcción. Ah! - contrajo un profundo suspiro y en voz alta dijo- allí te observaré majestuoso azul posado por siempre reinando sobre la tierra. Y se quitó de la ventana. No lo podía concibir todo en un día después de estar en cloacas, cuchitriles, cuartuchos que lo invitaban al suicidio, pues ahora moraría en un perfecto paraíso por el resto de sus días. No guardó ni un segundo más y se tumbó sobre la cama. Fue otra de tantas sorpresas. Tardó más en dormir que en olvidar el concreto en que antes reposaba sus agotadas jornadas. Ahora -con mucha ilusión pensó- falta probar el sazón de esta cocina. En esas andaba, escudriñando e imaginando cuando tocan a la reja y un oficial dice "Hora de la comida Galeote, fuera de la celda y las manos en la espalda".

De espalda a casa.

2009-02-28T10:34:00.000-08:00

Doce horas de espalda a casa, fatigado,
amenaza la voluntad rendirse en llanto.
Once veces pienso en la hora que llevo, fastidiado,
atenta la vesania ser mi compañera en el llano.
Diez onzas no bastan para ignorar, castigado,
la ambición que aspiro obtener, un esfuerzo vano.

Nueve hombres a mi lado, desauciados,
arriendan su vida al depravado dinero.
Ocho horas con la espalda al suelo, cansado,
advierte el sueño las necesidades del cuerpo.
Siete días que aprueba la semana, uno de ellos,
admite una semenajanza a la libertad.

Seis párrafos contemplan una estrofa, moribundos,
aquéllos, soportan la codicia de la materia.
Cinco monedas evaluan la riqueza, disimulada,
entre millonarios y asalariados.
Cuatro de ellas en bolsa de pobres, insaciables necesidades.
La otra, solo una, la mantiene un millonario en su bolsillo.

Tres millones hacen desgraciado al más rico, necesitado,
al más humilde encuentra la riqueza en una sola moneda.
Dos oportunidades necesité para comprobar, tú, riqueza,
como la más grande de los males humanos.
Uno, solo uno, mostró a la opulenta humanidad, la pobreza,
como una herramienta que alimenta al alma su insaciable apetito.

Ente.

2009-02-27T19:39:00.000-08:00

¿Por qué soy lo que seré sin ser antes lo que fui? Era. Pero, ¿He sido? Había sido. Si fuera yo siempre por lo que hube sido,¿en qué momento sería sin haberlo sido antes? Entonces ya lo habría sido.
El que yo haya sido lo que ahora soy, el que yo sea lo que mañana seré o el que yo hubiese sido lo que ayer era, no es más que el verbo ser en diferentes tiempos conjugados.

Meses después.

2009-02-24T21:22:00.000-08:00

Oculta agonía en la flor de primavera
es acaso el deceso de una ilusión
u otra coincidencia en esta depresión
como risa indefinida en una charla interrumpida.

Son sus pétalos evitando caer,
es la pérdida de creer en,
o es la fe la que culpa al amanecer
y todo esto tiene que suceder.

Como una fórmula la vida
como sus números el tiempo
siendo nosotros el objeto
el resultado: muerto
y todo esto tiene que suceder.

Sin fe, sin culpa. ( I )

2009-02-24T18:30:00.000-08:00

De un pálido café era aquel pastizal del valle que sostenía la tragedia de un héroe, el drama de un protagonista. Los encinos, alejados por la naturaleza, no daban siquiera una sombra a este débil hombre que guardaba en su memoria las mejores hazañas que por su raza puediera realizar.Había trabajado exageradamente las veinticuatro horas de un día, es decir, las cien mílesimas que tiene un segundo, los sesenta segundos que tiene un minuto, los sesenta minutos que dan una hora y, así pues, los trescientos sesenta y cinco días que a veces resulta un año. ¿A qué dedicaba cada instante, constante e infracmentable? Por ejemplo, buscaba algunas virtudes, entre ellas las cardinales. La justicia era para él una importante virtud, allí residía, a su punto de vista, la relación con el Derecho natural. Y, el Derecho, lo tomaba como el equilibrio de dos fuerzas circustanciales dentro de una sociedad. Otra virtud quería encontrar en él, y esa era la templanza. Primordial porque era, según él, la que te hace capaz de regular los instintos y darle cabida a la razón mediante la voluntad. Los bienes materiales con esta virtud, desaparecían como un mero logro y alabanza a sí mismo. Una más con estrecha relación era la prudencia. La prudencia, como virtud, mostraba él, es parte del resultado de lo justo y lo injusto , de la tolerancia y respeto para con las personas. La última de ellas era la fortaleza. Sin duda, desde su perspectiva, era fundamental para que la razón actuara y no quedara hundida en el temor de ser o no ser. Era la que daba el empuje para vencer el miedo cotidiano, la que demostraba su posición mediante actitudes positivas dejando prejuicios que generan miedo hasta en los hombres más justos.

Es necesario aclarar que no lo aprendió de los libros, y tal vez para él no tenían el mismo nombre como el que antes les he mencionado. Sin embargo, sabía la presencia de lo justo, palpaba la templanza, intuía con prudencia y sentía fortaleza. Los pilares que sostenían tales ideales eran alimentadas por la misma sociedad en la que vivía. Todos se culpaban, unos a otros, llegaban a golpearse, a matarse incluso. Y se culpaban hasta por lo más mínimo alcanzando a herirse por lo más enormemente mínimo. Así lo veía él. No había cosa tan grande como la misma razón que nos da capacidad de hacer todo aquello que de nosotros depende, diminuto, pequeño casi invisible. Las aflicciones que día y noche azotaban a su mártir sociedad eran, por un lado, un incentivo para seguir en ello y, por otro, para preocuparse de sí mismo y no caer en esa letal enfermedad. (...)

Espontáneo

2009-02-23T14:54:00.000-08:00

Cuando el lento es viejo
tiempo adentro muero ciego.
Cuando el dinero busco
delirio encuentro y, condeno
al viento depresivo,
al hálito persuasivo,
al hombre que detrás de él camino.

Luna creciente

2009-02-19T20:49:00.000-08:00

Qué noche tan excitante la de ayer. La Luna que coloreaba con brillo ajeno la suerte de las nubes y el helado viento que cantaba entre los árboles escasos de este valle eran los principales actores de aquella escena que comenzaba. Pocas estrellas se prestaron para brillar pues ese astro, que mostraba luz sin temor, era la atención principal de cualquier mirada a la oscuridad. La soledad nunca había sido tan evidente como la víspera y, por otro lado, tan satisfactoria e indescifrable. Sentado sobre cualquier piedra que quisiera acompañar en este viaje sin movimiento, en este silencio a canto abierto, meditaba la ventura de las hojas que caían y se levantaban para unirse a esa sinfonía de la nostalgia que tocaba sin cesar las puertas de la opacidad.
Todo parecía tristeza perpetua pero de un momento a otro aparecía la felicidad repentina y también fugaz, todo cambiaba sin excepción. La Luna bajaba con ganas de esconderse bajo un monte, las nubes corrían sin detenerse como si huyesen de un crimen, los árboles se desnudaban sin pudor y se cubrían con vergüenza sin conocer la diferencia, las piedras cambiaban tanto su color como su figura y muchas de éstas desaparecían con frecuencia. Yo, por el contrario, seguía siendo el mismo, viajando sin movimiento, dormido y en pleno sueño.

Antes de nacer.

2009-02-19T15:28:00.001-08:00

Aborrece sonrisas sembradas por costumbre,
calla los argumentos nacidos por el silencio
asesina la felicidad que lo vuelve desafortunado
sabe lo extenso que su ignorancia será
oprime tal injusticia que la razón lo condicionó

Mientras tanto, finge vivir entre muertos
usando vestimenta de algún vivo
estudiando una forma para desaparecer
reprimiendo anhelos, suicidándose para estar vivo
entre muertos que caminan, que respiran.

Mujer es.

2009-02-05T13:00:00.000-08:00

Amanecí herida con una triste mirada perdida.
Busqué en el viento un vano reflejo de esas palabras de amor.
Tuve el valor de abordar una batalla,
de encarar con lágrimas esa mano que se alzaba.
Fui una guerrera sin armas pero con razones
para matar tu esperanza de mi derrota anunciada,
de nuestra victoria pactada.
Vuelvo a caer entre mortales abrazos,
en ese vendido júbilo que me das
para así escuchar inventadas alabanzas,
mágicos besos como un bálsamo de la amargura.
Prefiero morir sin alimento,
caer rendida en la tierra
y con el tiempo cubrirá mi viejo cuerpo transtornado,
con retoños que prometerán recordar aquella alegría
que no fue parte de una mentira.
El dolor que persiste como crónica enfermedad
alimenta mi espíritu
para no fracasar en encontrar
una sonrisa, la felicidad.

A contramano.

2009-02-01T08:42:00.000-08:00

Es como un veneno que se traslada con paso lento la brisa de un mar sediento. Delirio en los recuerdos, es el pasado ocultado bajo tristes pupilas de sal. Lujuria exquisita, mal sin desertores, todos somos culpables por pensar en la abstinencia y hablar de obediencia.
Recorriendo con caricias tu cuerpo pretendo encontrar tu vientre, antídoto y libertad, entonces me declaro en busca de la inmortalidad.

Ruta 15. (Parte II)

2009-01-23T20:41:00.000-08:00

La fe no está ausente en los choferes. Tienen de todo. Fotos, rosarios, figuras, grabados, calcomanías, incluso hasta una virgen como copiloto. Hay una leyenda en calcomanía que en particular me llamó la atención y es la siguiente "Hoy salí con Dios, si no regreso es que estoy con él". Me sentí aliviado al ver tal leyenda pero, de un momento a otro, pensé en que yo también me podría ir con él, y no es que no quisiera, no era el momento. De suerte era una leyenda más, una frase que alivia los corazones más frágiles, que alientan los espíritus más caídos. Seguro estoy que él no recordaba en particular lo que llevaba a su costado como protector. He observado también cruces, rostros de sufrimiento, sangre coloreada sobre las hojas y Jesús como protagonista. Dudo que alguien pueda adorar tales imágenes en tales circustancias.

Los choferes llegan a adorar su trabajo, tanto así que le toman fotos a su querida combi. Y no sólo una, en muchas posiciones; la desnudan y la visten a su antojo. Pero el amor que profesan es del "afuerita". Lo es porque las unidades están de deplorables condiciones, no las limpian con entusiasmo o por lo menos eso se alcanza a ver: manchones en los sillones, chicles con años cumplidos, rayones con permanencia involuntaria y, en fin, cualquier objeto que a uno se le pueda haber olvidado y que otro lo pudo haber encontrado días después. Sí, la limpian, eso me consta, que le pasan una escoba por encima, eso lo sé, pues, llevan como prueba de su limpieza (algunos), escobas y trapeadores en ruta. Puedo abogar por ellos argumentando que tal vez sea más limpio transportar cerdos que humanos, los unos con falta de razón y, los otros, amantes de lo guarro. Los cerdos llevan la ventaja. No ensucian más su entorno de lo que ellos por lo regular viven, en cambio, nosotros, los seres humanos, ensuciamos más que en nuestras casas, nos liberamos. Pobres de ellos, de los que embarrar gustan, pobre de mí, que me ha tocado acompañar el moco de algún ajeno, oler los vestigios de algún vómito, de sentarme en un manchón de quién sabe qué.

Como complemento de una mala imagen tenemos que los operadores no usan uniforme. Y, si lo tienen, unos lo portan como verdaderos borrachos, y es posible que algún ebrio salga en madrugada a su casa mejor vestido que uno de ellos por la mañana a su trabajo. Sus camisetas son blancas, lo son o lo intentan ser. Rara vez se fajan. Su calzado llega muchas veces a ser pulcro, le incluiremos comillas a la palabra. Los peinados son variados, pues unos parecen tardar lo necesario frente al espejo acomodándose uno que otro pelo mientras que otros dejan de sobra tiempo para esto y lo incluyen en otras actividades, tanto que, podemos adivinar en qué posición durmieron un día anterior. No he querido fijarme en sus manos, si se cortan las uñas o no, la verdad no considero tan necesaria tanta explicación y podría dar por sentado algunas teorías...

Disonancias

2009-01-21T22:05:00.000-08:00

Pensar en dos notas que concordasen en ese momento parecía imposible. El humo había consumido toda relación armónica. Por el momento, los sonidos peleaban por un lugar en el espacio golpéandose entre sí. No sólo eso. Podría ser el calor del vapor que dificultaba el tránsito de las sonoras ideas.
Eran las nubes reposando sobre el cielo las que arropaban a las estrellas, era la niebla la que las alcanzaban. Comprobaba su presencia repentina y móvil; la de las notas, que a su vez, viajaban sin acostumbrarse a un sitio especial, eran nómadas por voluntad, no por necesidad. Sus formas indefinidas, todas siempre relativas, cautivaban al más necio oído, al más sordo e ignorante. Podría ser una cuarta aumentada -comentaba un individuo que creía tener noción musical- o una segunda menor pero por momentos se vuelve tan consonante como una quinta justa o como un unísono donde desaparece una nota. Tal vez -exclamó su compañero poco más ignorante qué él en esos ámbitos de la música- tú escuchas conforme a tu estado de ánimo y, siendo en estos momentos tan voluble como el agua a diferentes temperaturas, me temo que es tu percepción la que desafina la armonía, pues yo, por otro lado, escucho una melodía y su base que la acompaña sin desafiar la tonalidad. No admito - contestó con larga cara- que la capacidad auditiva se vea distorsionada por depresiones pasajeras, enojos intermitentes o placeres efímeros.
Y mientras los sonidos viajaban através del tiempo y paseaban por todo el universo, seguían transmitiendo vibraciones totalmente subjetivas, tanto que no había acorde para distinguirlo o una escala como para saber su origen, acaso era la transformación de un nuevo concepto sonoro más viejo que nuestra natural relación de frecuencias y el gusto inducido hacia para con ellas.

Hace poco que...

2009-01-19T15:50:00.000-08:00

Acertijo en el que vivimos,
si la respuesta encontráramos
dudaríamos de su certeza,
olvidar la causa
y cosechar una historia
dentro de esta dimensión
que roba sólo a los pobres,
es una opción para responder
la solución que por ellos buscamos.

Acertijo propone la razón,
Descubrir como necesidad la inteligencia tiene,
y los que ignoramos si descifrable es la adivinanza
con calma buscamos supuesta solución,
que si problema es para los que la buscan y no la encuentran
un resultado es para los que fluir la dejan...

Espejo y una luz de bengala.

2009-01-15T21:21:00.000-08:00

Se acariciaba el rostro como si la belleza fuera cierta, como si existiera piel que alimentara tal hambre. Miraba en su cuerpo oro que no era ajeno, un negocio capaz de hacer olvidar lo miserable que se era antes y lo podrido que se volvería después. Su voz recitaría únicamente poemas; armonía en consonantes y vocales. Si la locura fuera un invento, él sería el creador.
Practicaba sus ademanes por noches, no perdía de vista sus manos que dibujaran perfectos círculos, sus pies, inquebrantables líneas. Los vestidos no lo engañaban y, siendo así, no titubeaba un minuto con alguna prenda en especial. Todo lo hacía desnudo. Incluso su miembro viril le era particularmente secundario. Fijaba toda su atención en sus ojos hasta el punto en que cambiaran de color. Los prefería negros. Los tenía negros. Los tintes, que almacenaba junto al buró, le eran insuficientes para las necesidades de su imaginación. Pensaba en alguna peluca pero bien sabía él que lo más falso no lo oculta ni el más sincero, y de eso, nada tenía él. No había planes para una cita, ni motivos para salir del cuarto, lo único que buscaba era salir de ese espejo.

Cotidiana moraleja.

2009-01-01T20:03:00.000-08:00

Había sido ya una semana que seguía con su berrinche, su deseo no se le había cumplido. No era precisamente que tuviese a un genio que le concediera sus caprichos pero siempre se las ingeneaba para tener lo que él deseaba. Esta vez quería unos zapatos. Soñaba con un modelo ideal para sus pies, un calzado del color que combinaría con ciertos pantalones y camisas. En la imaginación guardaba la foto de su ideal, casi como en una revista que precisamente vende calzado y nos muestra, de primera clase por supuesto, el vestido ideal para cierta ocasión. Sus ganancias no inquietaban al más miserable ladrón ni incitaba, mucho menos, al más mendigo volverse amante de lo ajeno. Era él quien soñaba con su perfume oloroso y costoso, con un reloj que no diera la hora, sino su situación económica y una buena posición social. Por lo tanto, sin importar si sacrificaría comida por lujo o comidad, el calzado era parte de lo necesario.
Tuvo que esperar una semana porque no tenía dinero, de haber sido lo contrario, en este momento ya tendría nuevo calzado. Su esposa, siempre muy previsora, le decía que si eran para el trabajo los zapatos mejor comprara brillo para darles nueva vida al ya desgastado calzado. Él, por su puesto, no cedería a tales peticiones porque se veía como el hombre más apuesto en la tierra. Tanto era su ego que olvidó el cumpleaños de su hija, la víspera de navidad, el aniversario de su esposa y comprar el mandado. Influenciado precisamente esos días por la euforia navideña, las posadas de pobres y ricos, por la presencia del dinero en bolsillos de terceros; sin la menor duda, el compraría sus insignificantes anhelos.
Llegó el día de paga. Pasaba el mediodía cuando fue a su trabajo -porque era su día de descanso- por la razón por la cuál trabajamos. Ni siquiera lo contó, confió en su jefe como nunca antes lo había hecho. La prisa era mayor, la necesidad de pisar nueva zuela parecía que lo dejaba paralítico. En menos de cinco minutos se encontraba sacando el efectivo de la bolsa, porque ni siquiera a la billetera echó la plata. Tal era su ansiedad que no se los probó y ni un comprobante de compra pidió. Fue así como tuvo su lindo calzado.
Era sábado de paga, de sacar la basura, de nochebuena, de estrenar. La comida estaba servida al llegar a su hogar. Su hija lo recibió con la elocuente felicidad de un niño que no conoce todavía la tristeza y él sólo pudo ofrecerlr la sonrisa que ha aprendido a mostrarse sin alegría. La esposa, por otro lado, únicamente observaba que un presente había comprado tal vez por el aniversario olvidado, el cumpleaños que pasó desapercibido o la sorpresa navideña. Nada de eso, era su tesoro, aquel que no necesitó mapa o enfrentó piratas para obtenerlo. Ella no pudo menos que aguantar el coraje, ocultar la tristeza, combatir la impotencia, dejar mudas las ideas. Cuando hubo terminado de comer, ese hombre de familia que se dice proteger el hambre de su rebaño, apresuró el encuentro con su compra. El empaque, la bolsa en la que venía dicho producto, todo cuanto él tenía en sus manos se redujo a los zapatos entre sus brazos. Ansiaba probarse el izquierdo o el derecho pero no los dos al mismo tiempo. Para esto, el empaque del calzado ya estaba subiéndose al camión de recolector.
Eran las diez pasado meridiano cuando todo estaba listo. El pantalón de vestir no presentaba arruga alguna, las calzetas parecían nuevas aunque no lo eran, la camisa presumia elegancia y el calzado no albergaba descripción alguna, pues era único. De un momento a otro se encontraba fajado, perfumado, peinado y descalzo. Los zapatos no le habían quedado. La ira que en ese momento se veía venir se transformó en depresión. El orgullo que el calzado le había regalado no cupo ni en sus pies. Rápidamente buscó la nota, la bolsa de la tienda, el empaque del calzado, no, no recogió ni el cambio.
La nochebuena no fue tan bondadosa con él. Al día siguiente nada había por hacer, el negocio permanecía cerrado hasta el lunes. El lunes trabajó y no tenía tiempo para reclamar algo que no podía comprobar. Decidió vender el fracaso al mejor postor. Obtuvo menos de la mitad de su precio.
Estaba en la esquina esperando el colectivo cuando en su horizonte se veía alguien en el suelo. Se asustó a primera vista pero luego enfocó bien y observó detenidamente a un señor que se arrastraba con sus manos en una especie de patineta que sostenía su tronco. No lo podía creer. Ni el calor del pavimento le hacía detener un segundo a reposar el calor de sus manos que lo empujaban. No tenía pies, no tenía piernas pero conocía algo más que la voluntad de seguir con vida y trabajar todos los días. Lo siguió. Caminó el intento de burgués y se arrastró el señor más de tres cuadras cuando se detuvo en una esquina, saco de su chamarra una alfombra con colguijes, aretes, pulseras, todo tipo de artesanía para el cuerpo. Después de sorprendido, notó que estaba a media cuadra de su trabajo. Si antes lo hubiese visto - pensó- hubiese entendido lo valioso que es andar descalzo.

Ruta 15.

2008-12-12T00:18:00.000-08:00

No es muy probable dar con la verdad sobre lo que voy a contar pero, sin embargo, no se aleja mucho de la realidad. Los transportes colectivos aquí en México tienen un sitio importante entre la sociedad. Es una forma de vida como lo es cualquier trabajo que el hombre realiza. Bajo su esfera se envuelven formas de vida, complicadas como cualquier otra. Aquí en Salamanca los transportes son únicos. Muchas razones hay para ello. Hoy me ha tocado vivir en la historia de la ruta 15. Esta ruta cruza (como la mayoría de las rutas en el pueblo) toda la ciudad. Su orientación es de Norte a Sur. Yo me encuentro en la parte Norte y, a partir de hoy, viviré con esta ruta más de la mitad de su trayecto. Y puedo hablar de "vivir", como cuando convive uno con un compañero de trabajo, un vecino, un maestro, con alguna persona desconocida y después de un tiempo son medio desconocidas pero al final existe la relación inevitable. Me toca estar sentado poco menos de una hora. Sí, tal vez sea poco para una persona que se traslada en el D.F. donde el tiempo mínimo de viaje es una hora pero la diferencia es que esta ciudad es posiblemente quince veces más chica que el Distrito Federal. Aunque es un alivio no estar en el D.F. En esa hora que transcurre, en un viaje dentro de un pueblo sin ley, advierte la urbe de todas sus características y de los que la habitan. Los transportes colectivos aquí bien nombrados "combis" (de ahora en adelante así le llamaré) abundan como mandarinas en las posadas. No he calculado la cantidad de combis que ruedan sin gravedad por las calles y, con el ojo queriendo evitar calcular exageradamente, podría decir que son alrededor de cien transportes distribuidos en un pequeño villorrio de no más de 8 Km., de diámetro. Las rutas llevan números (lo que a mi parecer se me ha hecho más práctico) pero además llevan algunos garabatos con tinta para calzado o bien, un discreto letrero, indicando el nombre del lugar por donde pasan. Ponen sólo nombres importantes, lugares que el pueblo pueda recordar sin esforzarse, sitios que hasta el más despistado conoce. Yo tomé la que tenía un 15. Los distintos modelos de combis dificulta, muchas veces, al pasaje para distinguir la unidad. Tengo de prueba que un día una señora le hizo la parada a un camión que entrega hielo, por supuesto que, con tanto frío que tenía la camioneta, no dudo en seguir su camino. En realidad hay lo que parecerían camiones urbanos pero recortados unos a la mitad, arreglados otros a lo ancho, tal vez un poco más alto, con tal de dar el aspecto de un informal transporte, la lucha por lo descompuesto. Hay también pequeñas camionetitas que fungen como transportes. A veces la pregunta es qué tanto pueden transportar, pues su pequeño tamaño no deja espacio a más de diez almas, claro que, como buen chofer de algún transporte colectivo, vuelven una lata de sardinas la combi, de ser así necesario. Por una parte las combis en general son de tamaño mediano-pequeño y somos pocos los que llegamos a ver autobuses urbanos. Por otra, lo malo es que de tan chicos que son hay en mayor cantidad y, en general, descompuestas. Existe una ley que infracciona a los automovilistas por no traer la revisión (verificación) que se le hace a su coche donde se le prueban sus luces, refacciones, motor, su escape (qué tanto humo echa). Hay incluso retenes para observar que lo estén cumpliendo, las combis tienen el extraño privilegio de no pasar por estos chequeos. Es el mal más grande. De ser así, no hubiese podido venir a trabajar hoy o, por lo menos, hubiese tenido que pagar taxi porque toda combi estaría detenida por semejante crimen al medio ambiente pero que podemos decir si vivimos en una ciudad refinadora de petróleo. Siendo así con privilegios e indiferencias la ciudad tiene un ingrediente más: harto smog. Dejemos la contaminación por un lado, antes de ser parte de ella.

Dos antes que uno.

2008-11-24T15:55:00.000-08:00

El cero y el uno: dos. Cero: Espacio, lugar para la idea de uno. Uno: Materia ocupando espacio, el resultado de lo uno por lo otro.Dos, el fin de lo uno y lo otro. Lo uno: la búsqueda de esto y aquéllo. Lo otro: La existencia de dos pero la ausencia de uno. Dualidad: dos en el espacio de uno. Par: dos que hacen uno. El dos es la justificación de la presencia del uno y del cero. El cero existe para el uno como el uno por el dos, de ellos, son tres. Querer y deber ser: dos que tratan de ser uno. Ser: uno que son dos por naturaleza de la razón. Subjetivo y objetivo: dos adjetivos que generan una idea. La idea de lo real se compone de lo que hay y lo que no puede haber, al contrario de lo irreal, que se construye de lo no se puede dentro de lo que nunca se podrá. Dualidad: dos ideas convergiendo en un mismo espacio luchando entre sí por sitiar sus principios. Par: dos ideologías iguales que forman sociedad.

Oniris.

2008-11-16T14:49:00.000-08:00

Camino. Sueño. Soñando caminando sueño el camino, el sueño que camino. Camino al sueño, camino que sueño, sueño que camino. Entre caminos hay sueños, sueños ya caminados. Entre sueños hay caminos, caminos ya soñados. El camino del sueño y ese sueño que camina, es el soñar caminando que entre mismos sueños camina . Caminar y soñar por un camino del sueño, donde sueñas y caminas, camino que sueño caminar. Sueño que camino.

Adiós

2008-11-14T16:14:00.000-08:00

Quisiera buscar un camino más largo para llegar a casa. Lo intenté. Caminé y caminé pero de cualquier forma me acercaba a ella. Huí hasta que la vuelta al mundo le di y de igual forma, me encontré con ella. Buscaba otra puerta por la cual entrar, noté que éstas son siempre las mismas. Revisé todas las partes del edificio, no, sus puertas están fijas y para alguien que pretende usarlas las encuentra en el lugar cotidiano. Las ventanas tienen rejas y por las rejas sólo entran y salen ladrones y, a mí, me han robado.
Me regresé por el mismo camino tan largo como lo parecía pero a la inversa también daba con la casa; ciego, loco, sin memoria, la casa vivía allí. Esperé otro momento para entonces llegar a la puerta y que todo se haya olvidado. No, aunque el tiempo haya pasado y nuestra memoria al parecer según lo haya olvidado, los motivos seguían siendo los mismos. Tuve que pintar la casa de otro color, por fuera, pues no quería entrar, le cambié la fachada, de ciudad, de país, no, a ella siempre iba a dar. Intenté quedarme a medio camino, no pude, el impulso siempre se traduce un paso hacia adelante o uno hacia atrás, cualquiera de los dos a ese lugar me querían llevar. Al final de cuentas me harté de buscar formas, inventar motivos, cambiar estilos, todo cuanto yo quiera seguirá siendo lo mismo.

Figuras.

2008-11-14T15:41:00.000-08:00

Minúsculo grano de arena ¿Tendremos algo en común? Dicen que sí cuando hablamos de magnitudes y nos vemos en la necesidad de tomar como referencia en este finito universo los tamaños y cantidades de ambos. Pero, ¿Hay algo más en común entre tú y yo? ¿Cumplimos cada quién nuestro fin? Pues no es seguro que tu propósito es ser un tejido de la tierra y yo pisar ésta. Sé que tenemos dudas, no sé si sea tu finalidad quedarte allí, tumbada sobre el suelo, tendiendo una capa para tomar y transformar. Tal vez no sea del todo cierto que tengas que alimentarte del agua. ¿Qué me dices de mí? El humano que cumple con razonar y traducir a su manera cada forma que se le presenta. ¿Será que tenemos un fin determinado? o, ¿Será que nos lo han determinado? No espero tu respuesta vieja amiga porque estas preguntas no buscan respuesta, unicamente cubren la necesidad de la duda.

Al olvido.

2008-10-31T14:55:00.000-07:00

Alguien escribió un poema,
esa noche cogió tristeza
la desechó con presteza
y entonces cayó en dilema:

¿Será el valiente desdichado
quien conquista una cima
y, que invulnerable al clima
se vuelve un cobarde amado?

Encontes suspiró al olvido,
se animó a tomar la pluma
continuar y quedar perdido.

En perenne oscuridad alma
tu fugaz júbilo enriquecido
se extingue brillante flama.

Una carta para ti.

2008-10-31T14:31:00.000-07:00

Fue al azar como te conocí, fue la suerte que de ti me alejó. Si hablo de distancia sabrás lo que nos separa. Si pienso en lo que conozco imaginarás que yo a ti muy poco. Si platico de mis encuentros afirmarás que entre tú y yo no ha habido ninguno pero, si pensamos ambos en nuestros anhelos convendremos en conocernos.
Lento e imperecedero es el tiempo, lo que ha transcurrido y que nos quiere hacer viejos. La idea de tu existencia se alimenta de tus letras, extenso poema. Eres real, sí, en la prisión de mi imaginación que alberga perpetuos condenados, culpables por el crimen de vivir sin existir.
Soy un mártir para los que no comprenden que sufrir no es sólo dolor, para los que dicen que caminar es sinónimo de pies, que para hablar no es necesaria la voz, mártir para aquellos que creen que un ciego suspira por ver.
Efímeras son las palabras que nuestras manos conversan entre sí, navegan de aquí para allá y, aunque siempre con esta característica, pretenden siempre encontrar un espacio que ocupar.
Ah!, se ha cumplido el tiempo otra vez. Es necesario cerrar nuestras ventanas y esperar a encontrarnos una vez más.

Por terminar así...

2008-10-24T14:54:00.000-07:00

Olvidé mis palabras a exponer esta tarde
se quedaron plasmadas en otros oídos
queriendo decir: también soy cobarde
intentando callar tus llantos y alaridos.

Oh! imperecederos bienes de la vida,
extraño tu cuerpo bajo la sombra
mostrando que siendo amada
ya no guardas tu llorosa mirada.

Ocultar es sólo para los magos
que esconden su truco bajo un trapo
no revelan su magia como su deseos.

Llorar es una virtud para un ser que es humano
no para los que humanos unicamente seres son.
porque la esperanza fluye cada día
fuente de una nueva vida.

El revés.

2008-10-24T14:11:00.000-07:00

Si la vida fuera toda fantasía y la realidad manifestada como una mentira ¿A qué más orgullo estar excento de lo irreal? ¿Quién va a comprobar que la alimentada felicidad no se sacia con la verdad, sino, con falacias? Escuchas hazañas de terceros y te sientes héroe de lo ajeno, ves construir en la tierra y te sientes dueño de ella, eres parte de este cuento y crees ser el autor, te engañas a ti mismo y dices que todo es veraz. Pretendes distinguir entre el brilloso color de un día y los opacos tintes de una noche y, por si fuera poco, quieres comparar su valor como si fuera un metal al que se puede tasar.
Son tus conjeturas una fantasía en una realidad la que manifiestas como mentira.